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D'un bout l'autre de la semaine, |
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Sur les boulevards, dans les faubourgs, |
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On les voit traner par centaines, |
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Leurs gutres sales et leurs amours |
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Dans des chemises de dix jours. |
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Sous la lumire des rverbres, |
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Prenant des airs de Pompadour, |
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Ce sont nos belles ferronnires, |
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Ce sont nos poupes, nos guignols, nos pantins. |
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coutez dans la nuit, |
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Elles chantent ce refrain : |
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"C'est nous les mmes, les mmes de la cloche, |
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Clochards qui s'en vont sans un rond en poche. |
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C'est nous les paumes, les pures d'paumes |
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Qui sommes aimes un soir n'importe o. |
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Nous avons pourtant |
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Cur pas exigeant |
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Mais personne n'en veut. |
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Eh ben tant pis pour eux. |
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Qu''qu'a fout, |
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On s'en fout ! |
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Nul ne s'y accroche. |
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Il n'y a pas d'amour |
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Et l'on sera toujours |
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Les mmes de la cloche ! |
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Mais comme elles n'ont pas les toilettes |
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Qu'il faut pour les quartiers rupins, |
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C'est pas aux Galeries Lafayette |
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Qu'elles vont faire chaque soir leur turbin. |
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Le long du canal Saint-Martin, |
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Au Sbasto, la chapelle, |
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On est toujours assez gandin |
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Pour le monsieur qui vous appelle. |
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D'l'article populaire, c'est pas du beau joujou. |
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'y a pas d'poupes en soie |
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Aux bazars trente sous. |
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C'est nous les mmes, les mmes de la cloche, |
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Clochards qui s'en vont sans un rond en poche. |
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C'est nous les paumes, les pures d'paumes |
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Qui sommes aimes un soir n'importe o. |
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Tout comme nos ribouis, |
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Nous n'sommes pas vernies. |
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Jamais l'on ira |
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Sur la Riviera. |
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Qu''qu'a fout, |
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On s'en fout ! |
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Quand l'argent nous fauche, |
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On va faire quatre jours |
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L-bas dans la Tour. |
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Les mmes de la cloche, |
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Elles ont vendu toutes leurs caresses. |
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Elles furent payes tant bien que mal, |
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Puis un jour, plus rien dans la caisse, |
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Vont se fiche dans l'canal |
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Et sans avoir comme un cheval |
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La piti des gens de la rue, |
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On les emmne l'hpital. |
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La foule dit "ce n'est qu'une grue" |
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Et voil comment nos poupes, nos pantins, |
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Lorsqu'elles n'ont plus le sou |
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S'en vont toutes Pantin. |
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C'est nous les mmes, les mmes de la cloche, |
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Clochards qu s'en vont sans amis, sans proches. |
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C'est nous les paumes, les pures d'paumes |
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Qui s'en vont dormir dans l'horrible trou. |
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Derrire not' convoi |
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Jamais l'on ne voit |
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Ni fleurs ni couronnes, |
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Pas mme une personne |
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Qu''qu'a fout, |
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On s'en fout ! |
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Quand la mort nous fauche, |
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C'est not' plus beau jour. |
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Cloches, sonnez pour |
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Les mmes de la cloche !... |
