| Aux agneaux égorgés au loin | |
| au chant du coq dans le lointain | |
| à l'orée des grands champs de blé | |
| humanités les poings liés | |
| scotché à la lisière du bois | |
| petit poucet cherche pourquoi | |
| ses parents ont capitulés | |
| aux grands vents des communicants | |
| de tous nos temples les églises | |
| n'ont plus le grand des cathédrales | |
| au temps des anarchitectures | |
| et des lances pierres contre les murs | |
| les sacs de billes ont pris le large | |
| et les amours au coin des grives | |
| toutes ces choses d'autrefois | |
| putain je ne vois plus la rive. | |
| Puisqu'il faut accepter du temps | |
| l'évolution toujours plus bas | |
| au vulgaire les concessionnaires | |
| des libertés pour nos enfants | |
| il sera équipé c'est sûr | |
| pour parler à la Terre entière | |
| mais n'aura rien à dire bien sûr | |
| que ce qu'il voit sur les écrans | |
| certains les plus bourgeois toujours | |
| sauront savoir garder leurs plumes | |
| quand le peuple verra ses ailes | |
| blessées sous les coups de l'enclume. | |
| C'est fini le temps des instruits | |
| le temps des populaires aussi | |
| fini le temps des littéraires | |
| au-dessus des comptes bancaires | |
| et des lilas dans les bouquets | |
| oublié le temps des muguets | |
| je ne vois que les chrysanthèmes | |
| des orthographes dans les poèmes | |
| finies les latines les racines | |
| au bon dos de nos origines | |
| finie la parole sacrée | |
| bonjour la parole au plus con | |
| finis les ni bon dieu ni maître | |
| l'heure est aux clients du paraître | |
| fini le temps de nos jeunesses | |
| fini le chant des rossignols | |
| fini salut à toi mon frère | |
| l'heure est aux champs des électrons | |
| abonnez-vous peuple de cons | |
| par satellite à d'autres cons | |
| au libre échange du néant | |
| à chacun son bon mot bien sûr | |
| c'est la liberté d'être con | |
| la liberté d'être ignorant | |
| tous égaux dans le carnaval | |
| je sais mon ami ça fait mal | |
| c'est la liberté d'expression | |
| c'est la liberté d'expression | |
| pour clamer à tous les faubourgs | |
| surtout à tous les râteliers | |
| nos faiblesses et puis nos discours | |
| sur nos tristes identités. | |
| Salut toi mon frère de faubourg | |
| salut à toi le Bérurier | |
| je ne vois rien aux alentours | |
| que des tristesses à bon marché | |
| salut à toi frère de banlieue | |
| toi qu'on voudrait laisser pourrir | |
| dans le ghetto des consommants | |
| dans le ghetto des illettrés | |
| salut à toi femme au combat | |
| toi dont la lutte a pris la rouille | |
| comment te dire mais de nos jours | |
| les féminismes manquent de couilles. | |
| Salut à toi mon étoile au loin | |
| l'illuminé de nos chemins | |
| s'éclairera bientôt je sais | |
| si l'on n'en perd pas le parfum | |
| vigilance à tous nos esprits | |
| et feu de tous les journalismes | |
| puisque toujours il faut combattre | |
| des nouveaux temples | |
| les fascismes. |
| Aux agneaux gorg s au loin | |
| au chant du coq dans le lointain | |
| l' or e des grands champs de bl | |
| humanit s les poings li s | |
| scotch la lisi re du bois | |
| petit poucet cherche pourquoi | |
| ses parents ont capitul s | |
| aux grands vents des communicants | |
| de tous nos temples les glises | |
| n' ont plus le grand des cath drales | |
| au temps des anarchitectures | |
| et des lances pierres contre les murs | |
| les sacs de billes ont pris le large | |
| et les amours au coin des grives | |
| toutes ces choses d' autrefois | |
| putain je ne vois plus la rive. | |
| Puisqu' il faut accepter du temps | |
| l' volution toujours plus bas | |
| au vulgaire les concessionnaires | |
| des libert s pour nos enfants | |
| il sera quip c' est s r | |
| pour parler la Terre enti re | |
| mais n' aura rien dire bien s r | |
| que ce qu' il voit sur les crans | |
| certains les plus bourgeois toujours | |
| sauront savoir garder leurs plumes | |
| quand le peuple verra ses ailes | |
| bless es sous les coups de l' enclume. | |
| C' est fini le temps des instruits | |
| le temps des populaires aussi | |
| fini le temps des litt raires | |
| au-dessus des comptes bancaires | |
| et des lilas dans les bouquets | |
| oubli le temps des muguets | |
| je ne vois que les chrysanth mes | |
| des orthographes dans les po mes | |
| finies les latines les racines | |
| au bon dos de nos origines | |
| finie la parole sacr e | |
| bonjour la parole au plus con | |
| finis les ni bon dieu ni ma tre | |
| l' heure est aux clients du para tre | |
| fini le temps de nos jeunesses | |
| fini le chant des rossignols | |
| fini salut toi mon fr re | |
| l' heure est aux champs des lectrons | |
| abonnez-vous peuple de cons | |
| par satellite d' autres cons | |
| au libre change du n ant | |
| chacun son bon mot bien s r | |
| c' est la libert d' tre con | |
| la libert d' tre ignorant | |
| tous gaux dans le carnaval | |
| je sais mon ami a fait mal | |
| c' est la libert d' expression | |
| c' est la libert d' expression | |
| pour clamer tous les faubourgs | |
| surtout tous les r teliers | |
| nos faiblesses et puis nos discours | |
| sur nos tristes identit s. | |
| Salut toi mon fr re de faubourg | |
| salut toi le B rurier | |
| je ne vois rien aux alentours | |
| que des tristesses bon march | |
| salut toi fr re de banlieue | |
| toi qu' on voudrait laisser pourrir | |
| dans le ghetto des consommants | |
| dans le ghetto des illettr s | |
| salut toi femme au combat | |
| toi dont la lutte a pris la rouille | |
| comment te dire mais de nos jours | |
| les f minismes manquent de couilles. | |
| Salut toi mon toile au loin | |
| l' illumin de nos chemins | |
| s' clairera bient t je sais | |
| si l' on n' en perd pas le parfum | |
| vigilance tous nos esprits | |
| et feu de tous les journalismes | |
| puisque toujours il faut combattre | |
| des nouveaux temples | |
| les fascismes. |
| Aux agneaux gorg s au loin | |
| au chant du coq dans le lointain | |
| l' or e des grands champs de bl | |
| humanit s les poings li s | |
| scotch la lisi re du bois | |
| petit poucet cherche pourquoi | |
| ses parents ont capitul s | |
| aux grands vents des communicants | |
| de tous nos temples les glises | |
| n' ont plus le grand des cath drales | |
| au temps des anarchitectures | |
| et des lances pierres contre les murs | |
| les sacs de billes ont pris le large | |
| et les amours au coin des grives | |
| toutes ces choses d' autrefois | |
| putain je ne vois plus la rive. | |
| Puisqu' il faut accepter du temps | |
| l' volution toujours plus bas | |
| au vulgaire les concessionnaires | |
| des libert s pour nos enfants | |
| il sera quip c' est s r | |
| pour parler la Terre enti re | |
| mais n' aura rien dire bien s r | |
| que ce qu' il voit sur les crans | |
| certains les plus bourgeois toujours | |
| sauront savoir garder leurs plumes | |
| quand le peuple verra ses ailes | |
| bless es sous les coups de l' enclume. | |
| C' est fini le temps des instruits | |
| le temps des populaires aussi | |
| fini le temps des litt raires | |
| au-dessus des comptes bancaires | |
| et des lilas dans les bouquets | |
| oubli le temps des muguets | |
| je ne vois que les chrysanth mes | |
| des orthographes dans les po mes | |
| finies les latines les racines | |
| au bon dos de nos origines | |
| finie la parole sacr e | |
| bonjour la parole au plus con | |
| finis les ni bon dieu ni ma tre | |
| l' heure est aux clients du para tre | |
| fini le temps de nos jeunesses | |
| fini le chant des rossignols | |
| fini salut toi mon fr re | |
| l' heure est aux champs des lectrons | |
| abonnez-vous peuple de cons | |
| par satellite d' autres cons | |
| au libre change du n ant | |
| chacun son bon mot bien s r | |
| c' est la libert d' tre con | |
| la libert d' tre ignorant | |
| tous gaux dans le carnaval | |
| je sais mon ami a fait mal | |
| c' est la libert d' expression | |
| c' est la libert d' expression | |
| pour clamer tous les faubourgs | |
| surtout tous les r teliers | |
| nos faiblesses et puis nos discours | |
| sur nos tristes identit s. | |
| Salut toi mon fr re de faubourg | |
| salut toi le B rurier | |
| je ne vois rien aux alentours | |
| que des tristesses bon march | |
| salut toi fr re de banlieue | |
| toi qu' on voudrait laisser pourrir | |
| dans le ghetto des consommants | |
| dans le ghetto des illettr s | |
| salut toi femme au combat | |
| toi dont la lutte a pris la rouille | |
| comment te dire mais de nos jours | |
| les f minismes manquent de couilles. | |
| Salut toi mon toile au loin | |
| l' illumin de nos chemins | |
| s' clairera bient t je sais | |
| si l' on n' en perd pas le parfum | |
| vigilance tous nos esprits | |
| et feu de tous les journalismes | |
| puisque toujours il faut combattre | |
| des nouveaux temples | |
| les fascismes. |
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