| Song | La bohème |
| Artist | Les Petits Chanteurs de Saint-Marc |
| Album | Dans la cour des grands |
| Je vous parle d'un temps | |
| Que les moins de vingt ans | |
| Ne peuvent pas connaître | |
| Montmartre en ce temps-là | |
| Accrochait ses lilas | |
| Jusque sous nos fenêtres | |
| Et si l'humble garni | |
| Qui nous servait de nid | |
| Ne payait pas de mine | |
| C'est là qu'on s'est connu | |
| Moi qui criait famine | |
| Et toi qui posais nue | |
| La bohème, la bohème | |
| Ça voulait dire on est heureux | |
| La bohème, la bohème | |
| Nous ne mangions qu'un jour sur deux | |
| Dans les cafés voisins | |
| Nous étions quelques-uns | |
| Qui attendions la gloire | |
| Et bien que miséreux | |
| Avec le ventre creux | |
| Nous ne cessions d'y croire | |
| Et quand quelque bistro | |
| Contre un bon repas chaud | |
| Nous prenait une toile | |
| Nous récitions des vers | |
| Groupés autour du poêle | |
| En oubliant l'hiver | |
| La bohème, la bohème | |
| Ça voulait dire tu es jolie | |
| La bohème, la bohème | |
| Et nous avions tous du génie | |
| Souvent il m'arrivait | |
| Devant mon chevalet | |
| De passer des nuits blanches | |
| Retouchant le dessin | |
| De la ligne d'un sein | |
| Du galbe d'une hanche | |
| Et ce n'est qu'au matin | |
| Qu'on s'asseyait enfin | |
| Devant un café-crème | |
| Epuisés mais ravis | |
| Fallait-il que l'on s'aime | |
| Et qu'on aime la vie | |
| La bohème, la bohème | |
| Ça voulait dire on a vingt ans | |
| La bohème, la bohème | |
| Et nous vivions de l'air du temps | |
| Quand au hasard des jours | |
| Je m'en vais faire un tour | |
| A mon ancienne adresse | |
| Je ne reconnais plus | |
| Ni les murs, ni les rues | |
| Qui ont vu ma jeunesse | |
| En haut d'un escalier | |
| Je cherche l'atelier | |
| Dont plus rien ne subsiste | |
| Dans son nouveau décor | |
| Montmartre semble triste | |
| Et les lilas sont morts | |
| La bohème, la bohème | |
| On était jeunes, on était fous | |
| La bohème, la bohème | |
| Ça ne veut plus rien dire du tout |
| Je vous parle d' un temps | |
| Que les moins de vingt ans | |
| Ne peuvent pas conna tre | |
| Montmartre en ce tempslà | |
| Accrochait ses lilas | |
| Jusque sous nos fen tres | |
| Et si l' humble garni | |
| Qui nous servait de nid | |
| Ne payait pas de mine | |
| C' est là qu' on s' est connu | |
| Moi qui criait famine | |
| Et toi qui posais nue | |
| La bohè me, la bohè me | |
| a voulait dire on est heureux | |
| La bohè me, la bohè me | |
| Nous ne mangions qu' un jour sur deux | |
| Dans les café s voisins | |
| Nous é tions quelquesuns | |
| Qui attendions la gloire | |
| Et bien que misé reux | |
| Avec le ventre creux | |
| Nous ne cessions d' y croire | |
| Et quand quelque bistro | |
| Contre un bon repas chaud | |
| Nous prenait une toile | |
| Nous ré citions des vers | |
| Groupé s autour du po le | |
| En oubliant l' hiver | |
| La bohè me, la bohè me | |
| a voulait dire tu es jolie | |
| La bohè me, la bohè me | |
| Et nous avions tous du gé nie | |
| Souvent il m' arrivait | |
| Devant mon chevalet | |
| De passer des nuits blanches | |
| Retouchant le dessin | |
| De la ligne d' un sein | |
| Du galbe d' une hanche | |
| Et ce n' est qu' au matin | |
| Qu' on s' asseyait enfin | |
| Devant un café crè me | |
| Epuisé s mais ravis | |
| Fallaitil que l' on s' aime | |
| Et qu' on aime la vie | |
| La bohè me, la bohè me | |
| a voulait dire on a vingt ans | |
| La bohè me, la bohè me | |
| Et nous vivions de l' air du temps | |
| Quand au hasard des jours | |
| Je m' en vais faire un tour | |
| A mon ancienne adresse | |
| Je ne reconnais plus | |
| Ni les murs, ni les rues | |
| Qui ont vu ma jeunesse | |
| En haut d' un escalier | |
| Je cherche l' atelier | |
| Dont plus rien ne subsiste | |
| Dans son nouveau dé cor | |
| Montmartre semble triste | |
| Et les lilas sont morts | |
| La bohè me, la bohè me | |
| On é tait jeunes, on é tait fous | |
| La bohè me, la bohè me | |
| a ne veut plus rien dire du tout |