Les funérailles d'antan
Les fune railles d' antan Lyrics
| Song | Les funérailles d'antan |
| Artist | Georges Brassens |
| Album | Master Serie |
| Download | Image LRC TXT |
| Jadis, les parents des morts vous mettaient dans le bain | |
| De bonne grâce ils en f'saient profiter les copains | |
| " Y a un mort à la maison, si le cœur vous en dit | |
| Venez l'pleurer avec nous sur le coup de midi... " | |
| Mais les vivants aujourd'hui n'sont plus si généreux | |
| Quand ils possèdent un mort ils le gardent pour eux | |
| C'est la raison pour laquell', depuis quelques années | |
| Des tas d'enterrements vous passent sous le nez | |
| Mais où sont les funéraill's d'antan ? | |
| Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards | |
| De nos grands-pères | |
| Qui suivaient la route en cahotant | |
| Les petits macchabées, macchabées, macchabées, macchabées | |
| Ronds et prospères | |
| Quand les héritiers étaient contents | |
| Au fossoyeur, au croqu'-mort, au curé, aux chevaux même | |
| Ils payaient un verre | |
| Elles sont révolues | |
| Elles ont fait leur temps | |
| Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes funèbres | |
| On ne les r'verra plus | |
| Et c'est bien attristant | |
| Les belles pompes funèbres de nos vingt ans | |
| Maintenant, les corbillards à tombeau grand ouvert | |
| Emportent les trépassés jusqu'au diable vauvert | |
| Les malheureux n'ont mêm' plus le plaisir enfantin | |
| D'voir leurs héritiers marron marcher dans le crottin | |
| L'autre semain' des salauds, à cent quarante à l'heur' | |
| Vers un cimetièr' minable emportaient un des leurs | |
| Quand, sur un arbre en bois dur, ils se sont aplatis | |
| On s'aperçut qu'le mort avait fait des petits | |
| Mais où sont les funéraill's d'antan ? | |
| Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards | |
| De nos grands-pères | |
| Qui suivaient la route en cahotant | |
| Les petits macchabées, macchabées, macchabées, macchabées | |
| Ronds et prospères | |
| Quand les héritiers étaient contents | |
| Au fossoyeur, au croqu'-mort, au curé, aux chevaux même | |
| Ils payaient un verre | |
| Elles sont révolues | |
| Elles ont fait leur temps | |
| Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes funèbres | |
| On ne les r'verra plus | |
| Et c'est bien attristant | |
| Les belles pompes funèbres de nos vingt ans | |
| Plutôt qu'd'avoir des obsèqu's manquant de fioritur's | |
| J'aim'rais mieux, tout compte fait, m'passer de sépultur' | |
| J'aim'rais mieux mourir dans l'eau, dans le feu, n'importe où | |
| Et même, à la grand' rigueur, ne pas mourir du tout | |
| O, que renaisse le temps des morts bouffis d'orgueil | |
| L'époque des m'as-tu-vu-dans-mon-joli-cercueil | |
| Où, quitte à tout dépenser jusqu'au dernier écu | |
| Les gens avaient à cœur d'mourir plus haut qu'leur cul | |
| Les gens avaient à cœur de mourir plus haut que leur cul |
| Jadis, les parents des morts vous mettaient dans le bain | |
| De bonne gr ce ils en f' saient profiter les copains | |
| " Y a un mort a la maison, si le c ur vous en dit | |
| Venez l' pleurer avec nous sur le coup de midi... " | |
| Mais les vivants aujourd' hui n' sont plus si ge ne reux | |
| Quand ils posse dent un mort ils le gardent pour eux | |
| C' est la raison pour laquell', depuis quelques anne es | |
| Des tas d' enterrements vous passent sous le nez | |
| Mais ou sont les fune raill' s d' antan nbsp? | |
| Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards | |
| De nos grandspe res | |
| Qui suivaient la route en cahotant | |
| Les petits macchabe es, macchabe es, macchabe es, macchabe es | |
| Ronds et prospe res | |
| Quand les he ritiers e taient contents | |
| Au fossoyeur, au croqu' mort, au cure, aux chevaux m me | |
| Ils payaient un verre | |
| Elles sont re volues | |
| Elles ont fait leur temps | |
| Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes fune bres | |
| On ne les r' verra plus | |
| Et c' est bien attristant | |
| Les belles pompes fune bres de nos vingt ans | |
| Maintenant, les corbillards a tombeau grand ouvert | |
| Emportent les tre passe s jusqu' au diable vauvert | |
| Les malheureux n' ont m m' plus le plaisir enfantin | |
| D' voir leurs he ritiers marron marcher dans le crottin | |
| L' autre semain' des salauds, a cent quarante a l' heur' | |
| Vers un cimetie r' minable emportaient un des leurs | |
| Quand, sur un arbre en bois dur, ils se sont aplatis | |
| On s' aper ut qu' le mort avait fait des petits | |
| Mais ou sont les fune raill' s d' antan nbsp? | |
| Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards | |
| De nos grandspe res | |
| Qui suivaient la route en cahotant | |
| Les petits macchabe es, macchabe es, macchabe es, macchabe es | |
| Ronds et prospe res | |
| Quand les he ritiers e taient contents | |
| Au fossoyeur, au croqu' mort, au cure, aux chevaux m me | |
| Ils payaient un verre | |
| Elles sont re volues | |
| Elles ont fait leur temps | |
| Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes fune bres | |
| On ne les r' verra plus | |
| Et c' est bien attristant | |
| Les belles pompes fune bres de nos vingt ans | |
| Plut t qu' d' avoir des obse qu' s manquant de fioritur' s | |
| J' aim' rais mieux, tout compte fait, m' passer de se pultur' | |
| J' aim' rais mieux mourir dans l' eau, dans le feu, n' importe ou | |
| Et m me, a la grand' rigueur, ne pas mourir du tout | |
| O, que renaisse le temps des morts bouffis d' orgueil | |
| L'e poque des m' astuvudansmonjolicercueil | |
| Ou, quitte a tout de penser jusqu' au dernier e cu | |
| Les gens avaient a c ur d' mourir plus haut qu' leur cul | |
| Les gens avaient a c ur de mourir plus haut que leur cul |
| Jadis, les parents des morts vous mettaient dans le bain | |
| De bonne gr ce ils en f' saient profiter les copains | |
| " Y a un mort à la maison, si le c ur vous en dit | |
| Venez l' pleurer avec nous sur le coup de midi... " | |
| Mais les vivants aujourd' hui n' sont plus si gé né reux | |
| Quand ils possè dent un mort ils le gardent pour eux | |
| C' est la raison pour laquell', depuis quelques anné es | |
| Des tas d' enterrements vous passent sous le nez | |
| Mais où sont les funé raill' s d' antan nbsp? | |
| Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards | |
| De nos grandspè res | |
| Qui suivaient la route en cahotant | |
| Les petits macchabé es, macchabé es, macchabé es, macchabé es | |
| Ronds et prospè res | |
| Quand les hé ritiers é taient contents | |
| Au fossoyeur, au croqu' mort, au curé, aux chevaux m me | |
| Ils payaient un verre | |
| Elles sont ré volues | |
| Elles ont fait leur temps | |
| Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes funè bres | |
| On ne les r' verra plus | |
| Et c' est bien attristant | |
| Les belles pompes funè bres de nos vingt ans | |
| Maintenant, les corbillards à tombeau grand ouvert | |
| Emportent les tré passé s jusqu' au diable vauvert | |
| Les malheureux n' ont m m' plus le plaisir enfantin | |
| D' voir leurs hé ritiers marron marcher dans le crottin | |
| L' autre semain' des salauds, à cent quarante à l' heur' | |
| Vers un cimetiè r' minable emportaient un des leurs | |
| Quand, sur un arbre en bois dur, ils se sont aplatis | |
| On s' aper ut qu' le mort avait fait des petits | |
| Mais où sont les funé raill' s d' antan nbsp? | |
| Les petits corbillards, corbillards, corbillards, corbillards | |
| De nos grandspè res | |
| Qui suivaient la route en cahotant | |
| Les petits macchabé es, macchabé es, macchabé es, macchabé es | |
| Ronds et prospè res | |
| Quand les hé ritiers é taient contents | |
| Au fossoyeur, au croqu' mort, au curé, aux chevaux m me | |
| Ils payaient un verre | |
| Elles sont ré volues | |
| Elles ont fait leur temps | |
| Les belles pom, pom, pom, pom, pom, pompes funè bres | |
| On ne les r' verra plus | |
| Et c' est bien attristant | |
| Les belles pompes funè bres de nos vingt ans | |
| Plut t qu' d' avoir des obsè qu' s manquant de fioritur' s | |
| J' aim' rais mieux, tout compte fait, m' passer de sé pultur' | |
| J' aim' rais mieux mourir dans l' eau, dans le feu, n' importe où | |
| Et m me, à la grand' rigueur, ne pas mourir du tout | |
| O, que renaisse le temps des morts bouffis d' orgueil | |
| L'é poque des m' astuvudansmonjolicercueil | |
| Où, quitte à tout dé penser jusqu' au dernier é cu | |
| Les gens avaient à c ur d' mourir plus haut qu' leur cul | |
| Les gens avaient à c ur de mourir plus haut que leur cul |
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