| Song | Hécatombe |
| Artist | Georges Brassens |
| Album | Chanson de l'Auvergnat |
| Au marché de Briv'-la-Gaillarde | |
| A propos de bottes d'oignons | |
| Quelques douzaines de gaillardes | |
| Se crêpaient un jour le chignon | |
| A pied, à cheval, en voiture | |
| Les gendarmes mal inspirés | |
| Vinrent pour tenter l'aventure | |
| D'interrompre l'échauffourée | |
| Or, sous tous les cieux sans vergogne | |
| C'est un usag' bien établi | |
| Dès qu'il s'agit d'rosser les cognes | |
| Tout le monde se réconcilie | |
| Ces furies perdant tout' mesure | |
| Se ruèrent sur les guignols | |
| Et donnèrent je vous l'assure | |
| Un spectacle assez croquignol | |
| En voyant ces braves pandores | |
| Etre à deux doigts de succomber | |
| Moi, j'bichais car je les adore | |
| Sous la forme de macchabées | |
| De la mansarde où je réside | |
| J'exitais les farouches bras | |
| Des mégères gendarmicides | |
| En criant: "Hip, hip, hip, hourra!" | |
| Frénétiqu' l'un' d'elles attache | |
| Le vieux maréchal des logis | |
| Et lui fait crier: "Mort aux vaches, | |
| Mort aux lois, vive l'anarchie!" | |
| Une autre fourre avec rudesse | |
| Le crâne d'un de ses lourdauds | |
| Entre ses gigantesques fesses | |
| Qu'elle serre comme un étau | |
| La plus grasse de ses femelles | |
| Ouvrant son corsage dilaté | |
| Matraque à grand coup de mamelles | |
| Ceux qui passent à sa portée | |
| Ils tombent, tombent, tombent, tombent | |
| Et s'lon les avis compétents | |
| Il paraît que cette hécatombe | |
| Fut la plus bell' de tous les temps | |
| Jugeant enfin que leurs victimes | |
| Avaient eu leur content de gnons | |
| Ces furies comme outrage ultime | |
| En retournant à leurs oignons | |
| Ces furies à peine si j'ose | |
| Le dire tellement c'est bas | |
| Leur auraient mêm' coupé les choses | |
| Par bonheur ils n'en avait pas | |
| Leur auraient mêm' coupé les choses | |
| Par bonheur ils n'en avait pas |
| Au marché de Briv' laGaillarde | |
| A propos de bottes d' oignons | |
| Quelques douzaines de gaillardes | |
| Se cr paient un jour le chignon | |
| A pied, à cheval, en voiture | |
| Les gendarmes mal inspiré s | |
| Vinrent pour tenter l' aventure | |
| D' interrompre l'é chauffouré e | |
| Or, sous tous les cieux sans vergogne | |
| C' est un usag' bien é tabli | |
| Dè s qu' il s' agit d' rosser les cognes | |
| Tout le monde se ré concilie | |
| Ces furies perdant tout' mesure | |
| Se ruè rent sur les guignols | |
| Et donnè rent je vous l' assure | |
| Un spectacle assez croquignol | |
| En voyant ces braves pandores | |
| Etre à deux doigts de succomber | |
| Moi, j' bichais car je les adore | |
| Sous la forme de macchabé es | |
| De la mansarde où je ré side | |
| J' exitais les farouches bras | |
| Des mé gè res gendarmicides | |
| En criant: " Hip, hip, hip, hourra!" | |
| Fré né tiqu' l' un' d' elles attache | |
| Le vieux maré chal des logis | |
| Et lui fait crier: " Mort aux vaches, | |
| Mort aux lois, vive l' anarchie!" | |
| Une autre fourre avec rudesse | |
| Le cr ne d' un de ses lourdauds | |
| Entre ses gigantesques fesses | |
| Qu' elle serre comme un é tau | |
| La plus grasse de ses femelles | |
| Ouvrant son corsage dilaté | |
| Matraque à grand coup de mamelles | |
| Ceux qui passent à sa porté e | |
| Ils tombent, tombent, tombent, tombent | |
| Et s' lon les avis compé tents | |
| Il para t que cette hé catombe | |
| Fut la plus bell' de tous les temps | |
| Jugeant enfin que leurs victimes | |
| Avaient eu leur content de gnons | |
| Ces furies comme outrage ultime | |
| En retournant à leurs oignons | |
| Ces furies à peine si j' ose | |
| Le dire tellement c' est bas | |
| Leur auraient m m' coupé les choses | |
| Par bonheur ils n' en avait pas | |
| Leur auraient m m' coupé les choses | |
| Par bonheur ils n' en avait pas |