Hexagone Lyrics
| Song | Hexagone |
| Artist | Renaud |
| Album | La Musique A Une Histoire: Anthologie |
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| Ils s'embrassent au mois de Janvier | |
| Car une nouvelle année commence | |
| Mais depuis des éternités | |
| L'a pas tell'ment changé la France | |
| Passent les jours et les semaines | |
| Y a qu'le décor qui évolue | |
| La mentalité est la même | |
| Tous des tocards, tous des faux culs | |
| Ils sont pas lourds, en février | |
| À se souvenir de Charonne | |
| Des matraqueurs assermentés | |
| Qui fignolèrent leur besogne | |
| La France est un pays de flics | |
| À tous les coins d'rue y'en a 100 | |
| Pour faire règner l'ordre public | |
| Ils assassinent impunément | |
| Quand on exécute au mois d'mars | |
| De l'autr' côté des Pyrénées | |
| Un arnachiste du pays basque | |
| Pour lui apprendre à s'révolter | |
| Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent | |
| De cette immonde mise à mort | |
| Mais ils oublient qu'la guillotine | |
| Chez nous aussi fonctionne encore | |
| Etre né sous l'signe de l'hexagone | |
| C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment | |
| Et le roi des cons, sur son trône | |
| J'parierai pas qu'il est all'mand | |
| On leur a dit, au mois d'avril | |
| À la télé, dans les journaux | |
| De pas se découvrir d'un fil | |
| Que l'printemps c'était pour bientôt | |
| Les vieux principes du seizième siècle | |
| Et les vieilles traditions débiles | |
| Ils les appliquent tous à la lettre | |
| Y m'font pitié ces imbéciles | |
| Ils se souviennent, au mois de mai | |
| D'un sang qui coula rouge et noir | |
| D'une révolution manquée | |
| Qui faillit renverser l'Histoire | |
| J'me souviens surtout d'ces moutons | |
| Effrayés par la Liberté | |
| S'en allant voter par millions | |
| Pour l'ordre et la sécurité | |
| Ils commémorent au mois de juin | |
| Un débarquement d'Normandie | |
| Ils pensent au brave soldat ricain | |
| Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui | |
| Ils oublient qu'Ã l'abri des bombes | |
| Les Francais criaient, 'Vive Pétain' | |
| Qu'ils étaient bien planqués à Londres | |
| Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin | |
| Etre né sous l'signe de l'hexagone | |
| C'est pas la gloire, en vérité | |
| Et le roi des cons, sur son trône | |
| Me dites pas qu'il est portugais | |
| Ils font la fête au mois d'juillet | |
| En souv'nir d'une révolution | |
| Qui n'a jamais éliminé | |
| La misère et l'exploitation | |
| Ils s'abreuvent de bals populaires | |
| D'feux d'artifice et de flonflons | |
| Ils pensent oublier dans la bière | |
| Qu'ils sont gourvernés comme des pions | |
| Au mois d'août c'est la liberté | |
| Après une longue année d'usine | |
| Ils crient, "Vive les congés payés" | |
| Ils oublient un peu la machine | |
| En Espagne, en Grèce ou en France | |
| Ils vont polluer toutes les plages | |
| Et par leur unique présence | |
| Abîmer tous les paysages | |
| Lorsqu'en septembre on assassine | |
| Un peuple et une liberté | |
| Au cÅ"ur de l'Amérique latine | |
| Ils sont pas nombreux à gueuler | |
| Un ambassadeur se ramène | |
| Bras ouverts il est accueilli | |
| Le fascisme c'est la gangrène | |
| À Santiago comme à Paris | |
| Etre né sous l'signe de l'hexagone | |
| C'est vraiment pas une sinécure | |
| Et le roi des cons, sur son trône | |
| Il est français, ça j'en suis sûr | |
| Finies les vendanges en Octobre | |
| Le raisin fermente en tonneaux | |
| Ils sont très fiers de leurs vignobles | |
| Leurs, 'Côtes-du-Rhône', et leurs, 'Bordeaux' | |
| Ils exportent le sang de la terre | |
| Un peu partout à l'étranger | |
| Leur pinard et leur camenbert | |
| C'est leur seule gloire à ces tarrés | |
| En Novembre, au salon d'l'auto | |
| Ils vont admirer par milliers | |
| L'dernier modèle de chez Peugeot | |
| Qu'ils pourront jamais se payer | |
| La bagnole, la télé, l'tiercé | |
| C'est l'opium du peuple de France | |
| Lui supprimer c'est le tuer | |
| C'est une drogue à accoutumance | |
| En décembre c'est l'apothéose | |
| La grande bouffe et les p'tits cadeaux | |
| Ils sont toujours aussi moroses | |
| Mais y a d'la joie dans les ghettos | |
| La Terre peut s'arrêter d'tourner | |
| Ils rat'ront pas leur réveillon | |
| Moi j'voudrais tous les voir crever | |
| È touffés de dinde aux marrons | |
| Etre né sous l'signe de l'hexagone | |
| On peut pas dire qu'ca soit bandant | |
| Si l'roi des cons perdait son trône | |
| Y aurait 50 millions de prétendants |
| Ils s' embrassent au mois de Janvier | |
| Car une nouvelle ann e commence | |
| Mais depuis des ternit s | |
| L' a pas tell' ment chang la France | |
| Passent les jours et les semaines | |
| Y a qu' le d cor qui volue | |
| La mentalit est la m me | |
| Tous des tocards, tous des faux culs | |
| Ils sont pas lourds, en f vrier | |
| se souvenir de Charonne | |
| Des matraqueurs asserment s | |
| Qui fignol rent leur besogne | |
| La France est un pays de flics | |
| tous les coins d' rue y' en a 100 | |
| Pour faire r gner l' ordre public | |
| Ils assassinent impun ment | |
| Quand on ex cute au mois d' mars | |
| De l' autr' c t des Pyr n es | |
| Un arnachiste du pays basque | |
| Pour lui apprendre nbsp s' r volter | |
| Ils crient, ils pleurent et ils s' indignent | |
| De cette immonde mise nbsp mort | |
| Mais ils oublient qu' la guillotine | |
| Chez nous aussi fonctionne encore | |
| Etre n sous l' signe de l' hexagone | |
| C' est pas c' qu' on fait d' mieux en c' moment | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne | |
| J' parierai pas qu' il est all' mand | |
| On leur a dit, au mois d' avril | |
| la t l, dans les journaux | |
| De pas se d couvrir d' un fil | |
| Que l' printemps c' tait pour bient t | |
| Les vieux principes du seizi me si cle | |
| Et les vieilles traditions d biles | |
| Ils les appliquent tous nbsp la lettre | |
| Y m' font piti ces imb ciles | |
| Ils se souviennent, au mois de mai | |
| D' un sang qui coula rouge et noir | |
| D' une r volution manqu e | |
| Qui faillit renverser l' Histoire | |
| J' me souviens surtout d' ces moutons | |
| Effray s par la Libert | |
| S' en allant voter par millions | |
| Pour l' ordre et la s curit | |
| Ils comm morent au mois de juin | |
| Un d barquement d' Normandie | |
| Ils pensent au brave soldat ricain | |
| Qu' est v' nu se faire tuer loin d' chez lui | |
| Ils oublient qu' nbsp l' abri des bombes | |
| Les Francais criaient, ' Vive P tain' | |
| Qu' ils taient bien planqu s nbsp Londres | |
| Qu' y avait pas beaucoup d' Jean Moulin | |
| Etre n sous l' signe de l' hexagone | |
| C' est pas la gloire, en v rit | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne | |
| Me dites pas qu' il est portugais | |
| Ils font la f te au mois d' juillet | |
| En souv' nir d' une r volution | |
| Qui n' a jamais limin | |
| La mis re et l' exploitation | |
| Ils s' abreuvent de bals populaires | |
| D' feux d' artifice et de flonflons | |
| Ils pensent oublier dans la bi re | |
| Qu' ils sont gourvern s comme des pions | |
| Au mois d' ao t c' est la libert | |
| Apr s une longue ann e d' usine | |
| Ils crient, " Vive les cong s pay s" | |
| Ils oublient un peu la machine | |
| En Espagne, en Gr ce ou en France | |
| Ils vont polluer toutes les plages | |
| Et par leur unique pr sence | |
| Ab mer tous les paysages | |
| Lorsqu' en septembre on assassine | |
| Un peuple et une libert | |
| Au c" ur de l' Am rique latine | |
| Ils sont pas nombreux nbsp gueuler | |
| Un ambassadeur se ram ne | |
| Bras ouverts il est accueilli | |
| Le fascisme c' est la gangr ne | |
| Santiago comme nbsp Paris | |
| Etre n sous l' signe de l' hexagone | |
| C' est vraiment pas une sin cure | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne | |
| Il est fran ais, a j' en suis s r | |
| Finies les vendanges en Octobre | |
| Le raisin fermente en tonneaux | |
| Ils sont tr s fiers de leurs vignobles | |
| Leurs, ' C tesduRh ne', et leurs, ' Bordeaux' | |
| Ils exportent le sang de la terre | |
| Un peu partout nbsp l' tranger | |
| Leur pinard et leur camenbert | |
| C' est leur seule gloire nbsp ces tarr s | |
| En Novembre, au salon d' l' auto | |
| Ils vont admirer par milliers | |
| L' dernier mod le de chez Peugeot | |
| Qu' ils pourront jamais se payer | |
| La bagnole, la t l, l' tierc | |
| C' est l' opium du peuple de France | |
| Lui supprimer c' est le tuer | |
| C' est une drogue nbsp accoutumance | |
| En d cembre c' est l' apoth ose | |
| La grande bouffe et les p' tits cadeaux | |
| Ils sont toujours aussi moroses | |
| Mais y a d' la joie dans les ghettos | |
| La Terre peut s' arr ter d' tourner | |
| Ils rat' ront pas leur r veillon | |
| Moi j' voudrais tous les voir crever | |
| touff s de dinde aux marrons | |
| Etre n sous l' signe de l' hexagone | |
| On peut pas dire qu' ca soit bandant | |
| Si l' roi des cons perdait son tr ne | |
| Y aurait 50 millions de pr tendants |
| Ils s' embrassent au mois de Janvier | |
| Car une nouvelle ann e commence | |
| Mais depuis des ternit s | |
| L' a pas tell' ment chang la France | |
| Passent les jours et les semaines | |
| Y a qu' le d cor qui volue | |
| La mentalit est la m me | |
| Tous des tocards, tous des faux culs | |
| Ils sont pas lourds, en f vrier | |
| se souvenir de Charonne | |
| Des matraqueurs asserment s | |
| Qui fignol rent leur besogne | |
| La France est un pays de flics | |
| tous les coins d' rue y' en a 100 | |
| Pour faire r gner l' ordre public | |
| Ils assassinent impun ment | |
| Quand on ex cute au mois d' mars | |
| De l' autr' c t des Pyr n es | |
| Un arnachiste du pays basque | |
| Pour lui apprendre nbsp s' r volter | |
| Ils crient, ils pleurent et ils s' indignent | |
| De cette immonde mise nbsp mort | |
| Mais ils oublient qu' la guillotine | |
| Chez nous aussi fonctionne encore | |
| Etre n sous l' signe de l' hexagone | |
| C' est pas c' qu' on fait d' mieux en c' moment | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne | |
| J' parierai pas qu' il est all' mand | |
| On leur a dit, au mois d' avril | |
| la t l, dans les journaux | |
| De pas se d couvrir d' un fil | |
| Que l' printemps c' tait pour bient t | |
| Les vieux principes du seizi me si cle | |
| Et les vieilles traditions d biles | |
| Ils les appliquent tous nbsp la lettre | |
| Y m' font piti ces imb ciles | |
| Ils se souviennent, au mois de mai | |
| D' un sang qui coula rouge et noir | |
| D' une r volution manqu e | |
| Qui faillit renverser l' Histoire | |
| J' me souviens surtout d' ces moutons | |
| Effray s par la Libert | |
| S' en allant voter par millions | |
| Pour l' ordre et la s curit | |
| Ils comm morent au mois de juin | |
| Un d barquement d' Normandie | |
| Ils pensent au brave soldat ricain | |
| Qu' est v' nu se faire tuer loin d' chez lui | |
| Ils oublient qu' nbsp l' abri des bombes | |
| Les Francais criaient, ' Vive P tain' | |
| Qu' ils taient bien planqu s nbsp Londres | |
| Qu' y avait pas beaucoup d' Jean Moulin | |
| Etre n sous l' signe de l' hexagone | |
| C' est pas la gloire, en v rit | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne | |
| Me dites pas qu' il est portugais | |
| Ils font la f te au mois d' juillet | |
| En souv' nir d' une r volution | |
| Qui n' a jamais limin | |
| La mis re et l' exploitation | |
| Ils s' abreuvent de bals populaires | |
| D' feux d' artifice et de flonflons | |
| Ils pensent oublier dans la bi re | |
| Qu' ils sont gourvern s comme des pions | |
| Au mois d' ao t c' est la libert | |
| Apr s une longue ann e d' usine | |
| Ils crient, " Vive les cong s pay s" | |
| Ils oublient un peu la machine | |
| En Espagne, en Gr ce ou en France | |
| Ils vont polluer toutes les plages | |
| Et par leur unique pr sence | |
| Ab mer tous les paysages | |
| Lorsqu' en septembre on assassine | |
| Un peuple et une libert | |
| Au c" ur de l' Am rique latine | |
| Ils sont pas nombreux nbsp gueuler | |
| Un ambassadeur se ram ne | |
| Bras ouverts il est accueilli | |
| Le fascisme c' est la gangr ne | |
| Santiago comme nbsp Paris | |
| Etre n sous l' signe de l' hexagone | |
| C' est vraiment pas une sin cure | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne | |
| Il est fran ais, a j' en suis s r | |
| Finies les vendanges en Octobre | |
| Le raisin fermente en tonneaux | |
| Ils sont tr s fiers de leurs vignobles | |
| Leurs, ' C tesduRh ne', et leurs, ' Bordeaux' | |
| Ils exportent le sang de la terre | |
| Un peu partout nbsp l' tranger | |
| Leur pinard et leur camenbert | |
| C' est leur seule gloire nbsp ces tarr s | |
| En Novembre, au salon d' l' auto | |
| Ils vont admirer par milliers | |
| L' dernier mod le de chez Peugeot | |
| Qu' ils pourront jamais se payer | |
| La bagnole, la t l, l' tierc | |
| C' est l' opium du peuple de France | |
| Lui supprimer c' est le tuer | |
| C' est une drogue nbsp accoutumance | |
| En d cembre c' est l' apoth ose | |
| La grande bouffe et les p' tits cadeaux | |
| Ils sont toujours aussi moroses | |
| Mais y a d' la joie dans les ghettos | |
| La Terre peut s' arr ter d' tourner | |
| Ils rat' ront pas leur r veillon | |
| Moi j' voudrais tous les voir crever | |
| touff s de dinde aux marrons | |
| Etre n sous l' signe de l' hexagone | |
| On peut pas dire qu' ca soit bandant | |
| Si l' roi des cons perdait son tr ne | |
| Y aurait 50 millions de pr tendants |
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