| Song | Blues Indigo |
| Artist | Julien Clerc |
| Album | Julien |
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| 作曲 : Clerc, McNeil | |
| Persans, gouttières ou mistigris, | |
| Si la nuit tous les chats sont gris, | |
| Les hommes aussi sont tous égaux | |
| Quand tombe cette chappe indigo. | |
| Ciment de poussière et d'ennui | |
| Qui descend autour de minuit | |
| Sur les pavés, les quais de gare, | |
| Les arrivées, les cases-départ | |
| Des jeux de l'oie perdus d'avance | |
| Quand les dés roulent sans qu'on les lance... | |
| Sans quand les lance... | |
| On fouille aussi dans les poubelles | |
| Des souvenirs, on se rappelle | |
| Des princesses et des cendrillons, | |
| Des éphémères, des papillons | |
| Qui tournaient dans les abat-jours | |
| De nos palais de rois d'un jour. | |
| On se bat dans les terrains vagues. | |
| Eux font leurs griffes, on fait des tags | |
| Et des marelles, mais pas de chance, | |
| La boîte tombe pas où on la lance, | |
| Où on la lance, | |
| Où on la lance... | |
| Chat des palaces, voleurs, voyous, | |
| Des favelas ou du bayou, | |
| Qu'on soit Mozart ou John Coltrane, | |
| C'est toujours le même blues qu'on traîne. | |
| Faudrait, sur la carte du Tendre, | |
| Des Touaregs pour nous attendre, | |
| Quelques repères et des sherpas, | |
| Des guides, des boussoles, des compas | |
| Ou des Livingstone dans nos jungles, | |
| Moins de foin, un peu plus d'épingles, | |
| Des camions entiers d'amoureuses, | |
| De mygales, de mante-religieuses, | |
| Que nos appels aux ambulances, | |
| Elles les entendent quand on les lance, | |
| Quand on les lance, | |
| Quand on les lance... |
| zuo qu : Clerc, McNeil | |
| Persans, gouttie res ou mistigris, | |
| Si la nuit tous les chats sont gris, | |
| Les hommes aussi sont tous e gaux | |
| Quand tombe cette chappe indigo. | |
| Ciment de poussie re et d' ennui | |
| Qui descend autour de minuit | |
| Sur les pave s, les quais de gare, | |
| Les arrive es, les casesde part | |
| Des jeux de l' oie perdus d' avance | |
| Quand les de s roulent sans qu' on les lance... | |
| Sans quand les lance... | |
| On fouille aussi dans les poubelles | |
| Des souvenirs, on se rappelle | |
| Des princesses et des cendrillons, | |
| Des e phe me res, des papillons | |
| Qui tournaient dans les abatjours | |
| De nos palais de rois d' un jour. | |
| On se bat dans les terrains vagues. | |
| Eux font leurs griffes, on fait des tags | |
| Et des marelles, mais pas de chance, | |
| La bo te tombe pas ou on la lance, | |
| Ou on la lance, | |
| Ou on la lance... | |
| Chat des palaces, voleurs, voyous, | |
| Des favelas ou du bayou, | |
| Qu' on soit Mozart ou John Coltrane, | |
| C' est toujours le m me blues qu' on tra ne. | |
| Faudrait, sur la carte du Tendre, | |
| Des Touaregs pour nous attendre, | |
| Quelques repe res et des sherpas, | |
| Des guides, des boussoles, des compas | |
| Ou des Livingstone dans nos jungles, | |
| Moins de foin, un peu plus d'e pingles, | |
| Des camions entiers d' amoureuses, | |
| De mygales, de mantereligieuses, | |
| Que nos appels aux ambulances, | |
| Elles les entendent quand on les lance, | |
| Quand on les lance, | |
| Quand on les lance... |
| zuò qǔ : Clerc, McNeil | |
| Persans, gouttiè res ou mistigris, | |
| Si la nuit tous les chats sont gris, | |
| Les hommes aussi sont tous é gaux | |
| Quand tombe cette chappe indigo. | |
| Ciment de poussiè re et d' ennui | |
| Qui descend autour de minuit | |
| Sur les pavé s, les quais de gare, | |
| Les arrivé es, les casesdé part | |
| Des jeux de l' oie perdus d' avance | |
| Quand les dé s roulent sans qu' on les lance... | |
| Sans quand les lance... | |
| On fouille aussi dans les poubelles | |
| Des souvenirs, on se rappelle | |
| Des princesses et des cendrillons, | |
| Des é phé mè res, des papillons | |
| Qui tournaient dans les abatjours | |
| De nos palais de rois d' un jour. | |
| On se bat dans les terrains vagues. | |
| Eux font leurs griffes, on fait des tags | |
| Et des marelles, mais pas de chance, | |
| La bo te tombe pas où on la lance, | |
| Où on la lance, | |
| Où on la lance... | |
| Chat des palaces, voleurs, voyous, | |
| Des favelas ou du bayou, | |
| Qu' on soit Mozart ou John Coltrane, | |
| C' est toujours le m me blues qu' on tra ne. | |
| Faudrait, sur la carte du Tendre, | |
| Des Touaregs pour nous attendre, | |
| Quelques repè res et des sherpas, | |
| Des guides, des boussoles, des compas | |
| Ou des Livingstone dans nos jungles, | |
| Moins de foin, un peu plus d'é pingles, | |
| Des camions entiers d' amoureuses, | |
| De mygales, de mantereligieuses, | |
| Que nos appels aux ambulances, | |
| Elles les entendent quand on les lance, | |
| Quand on les lance, | |
| Quand on les lance... |