|
Les Papillons |
|
Thomas Fersen |
|
Sans attendre la quille |
|
Je sors de ma coquille |
|
Dsertant la caserne |
|
Qui me gouverne |
|
Pour flner dans la rue |
|
Avec d'autre recrues |
|
Dans nos manteaux d'hiver |
|
Papillons verts. |
|
C'est au coeur de la ville |
|
La vie civile |
|
Que nos soldes sont bues. |
|
Les bourgeoises enchantes |
|
De se dsargenter |
|
D'aller faire les boutiques |
|
Papillons chics... |
|
Les papillons... Les papillons... |
|
Le diable nous emporte |
|
Avec les feuilles mortes |
|
Au grand bal des fantomes |
|
Papillons jaunes |
|
Ou dans quelque mange |
|
Sous les flocons de neige |
|
Angliques et mouillants |
|
Papillons blancs. |
|
La cigarette au bec |
|
Je poursuis ma cueillette |
|
En regardant descendre |
|
Un papillon de cendre |
|
Dans l'anonymat |
|
D'une salle de cinma |
|
Parmi d'autre poussires |
|
En habit de lumire... |
|
Les papillons... Les papillons... |
|
Dire que mes vingt ans |
|
Je les passe tuer le temps |
|
Sans connatre la gloire |
|
D'etre un seul soir |
|
Un as de la voltige |
|
Matador de vingt piges |
|
Un coquelicot qui bouge |
|
Papillons rouges. |
|
Moi, c'est gris d'alcool |
|
Que je prends mon envol |
|
Dans la rue vers minuit |
|
Papillons gris. |
|
La Lune les libre |
|
Et, sous les rverbres |
|
Ce sont les noctambules |
|
Qui dambulent... |
|
Les papillons... Les papillons... |
|
Parfois, parmi le nombre |
|
On voit une ombre |
|
Qui fait parler ses yeux |
|
Papillons bleus |
|
Mais on n'coute rien: |
|
On pense autre chose |
|
Quand ses lvres nous causent |
|
Papillons roses |
|
Et parfois, on la suit |
|
Sous son grand parapluie |
|
Mais son prnom nous fuit |
|
Papillons de nuit |
|
Et quand, le lendemain |
|
Il reste sur la main |
|
L'ombre de son parfum |
|
Tout un jardin |
|
Elle est dj loin. |
|
Elle n'est plus qu'un point |
|
Et c'est le dsespoir |
|
Papillons noirs... |
|
Car sur le guridon |
|
Griffonn au crayon |
|
Il reste un papillon: |
|
"Adieu Lon". |
|
Les papillons... Les papillons... |
