Los Recuerdos

	Los recuerdos suelen
	Contarte mentiras
	Se amoldan al viento,
	Amañan la historia,
	Por aquí se encogen,
	Por allá se estiran,
	Se tiñen de gloria,
	Se bañan en lodo,
	Se endulzan, se amargan
	A nuestro acomodo,
	Según nos convenga
	Porque antes que nada
	Y apesar de todo
	Hay que sobrevivir.
	Recuerdos que volaron lejos
	O que los armarios encierran,
	Cuando está por cambiar el tiempo,
	Como las heridas de guerra,
	Vuelven a dolernos de nuevo.
	Los recuerdos tienen
	Un perfume frágil
	Que les acompaña
	Por toda la vida
	Y tatuado a fuego
	Llevan en la frente
	Un día cualquiera
	Un nombre corriente
	Con el que caminan
	Con paso doliente,
	Arriba y abajo,
	Húmedas aceras
	Canturreando siempre
	La misma canción.
	Y por más que tiempos felices
	Saquen a pasear de la mano,
	Los recuerdos suelen ser tristes
	Hijos, como son, del pasado,
	De aquello que fue y ya no existe.
	Pero los recuerdos
	Desnudos de adornos,
	Limpios de nostalgias,
	Cuando solo queda
	La memoria pura,
	El olor sin rostro,
	El color sin nombre,
	Sin encarnadura,
	Son el esqueleto
	Sobre el que construimos,
	Todo lo que somos,
	Aquello que fuimos
	Y lo que quisimos
	Y no pudo ser.
	Después inflexible, el olvido
	Irá carcomiendo la historia;
	Y aquellos que nos han querido
	Restaurarán nuestra memoria
	A su gusto y a su medida
	Con recuerdos
	De sus vidas...
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	Los recuerdos suelen
	Contarte mentiras
	Se amoldan al viento,
	Ama an la historia,
	Por aquí se encogen,
	Por allá se estiran,
	Se ti en de gloria,
	Se ba an en lodo,
	Se endulzan, se amargan
	A nuestro acomodo,
	Segú n nos convenga
	Porque antes que nada
	Y apesar de todo
	Hay que sobrevivir.
	Recuerdos que volaron lejos
	O que los armarios encierran,
	Cuando está por cambiar el tiempo,
	Como las heridas de guerra,
	Vuelven a dolernos de nuevo.
	Los recuerdos tienen
	Un perfume frá gil
	Que les acompa a
	Por toda la vida
	Y tatuado a fuego
	Llevan en la frente
	Un dí a cualquiera
	Un nombre corriente
	Con el que caminan
	Con paso doliente,
	Arriba y abajo,
	Hú medas aceras
	Canturreando siempre
	La misma canció n.
	Y por má s que tiempos felices
	Saquen a pasear de la mano,
	Los recuerdos suelen ser tristes
	Hijos, como son, del pasado,
	De aquello que fue y ya no existe.
	Pero los recuerdos
	Desnudos de adornos,
	Limpios de nostalgias,
	Cuando solo queda
	La memoria pura,
	El olor sin rostro,
	El color sin nombre,
	Sin encarnadura,
	Son el esqueleto
	Sobre el que construimos,
	Todo lo que somos,
	Aquello que fuimos
	Y lo que quisimos
	Y no pudo ser.
	Despué s inflexible, el olvido
	Irá carcomiendo la historia
	Y aquellos que nos han querido
	Restaurará n nuestra memoria
	A su gusto y a su medida
	Con recuerdos
	De sus vidas...
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