Kleines Testament Lyrics
| Song | Kleines Testament |
| Artist | Hannes Wader |
| Album | Der Rebell |
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| 作词 : Hannes Wader | |
| 作曲 : Hannes Wader | |
| Und eh' mich nun der letzte Rest | |
| Meiner Geisteskraft verlässt | |
| Die, wie man in der Presse liest | |
| Im Grunde längst verkümmert ist | |
| Hab' ich noch schnell vor Toresschluss | |
| Von Wohlstand, Luxus und Genuss | |
| Von Ausschweifung ganz ausgelaugt | |
| Am Euter Franz Villons gesaugt | |
| Aus dem die Milch der Wahrheit fließt – | |
| Doch nur, wenn der ein Dichter ist | |
| Von dem er angemolken wird – | |
| Bei mir hat er sich nicht geziert | |
| So hab' ich während einer Nacht | |
| Dies kleine Testament gemacht: | |
| Sollt' ich mein Leben bald verlier'n | |
| Vermache ich mein krankes Hirn | |
| Professor Doktor Pillerman | |
| Der untersucht es, schlägt es dann | |
| Mit einer Nudelrolle platt | |
| Und kocht es aus bei tausend Grad | |
| Und legt es dann in Spiritus | |
| Wo es ganz fest unter Verschluss | |
| Weit von der Wirklichkeit entfernt | |
| Noch akademisch denken lernt | |
| In Deutschland, der Kulturnation | |
| Schätzt man den Dichter immer schon – | |
| Betrachtet man es mal genau – | |
| Nicht höher ein als eine Sau | |
| Die im Dreck nach Futter gräbt | |
| Verachtet wird, solang sie lebt | |
| Ist sie dann eines Tages tot | |
| Befreit man sie von Schmutz und Kot | |
| Deckt sich mit ihren Innerei'n | |
| Für lange, harte Winter ein – | |
| So könnt' es mir wohl auch ergeh'n | |
| Drum will ich, das wird man versteh'n | |
| Wie selbst das allerdümmste Schwein | |
| Zu Lebzeiten gemästet sein | |
| Dem Schlachter, der mir ganz zuletzt | |
| Das Messer an die Kehle setzt | |
| Dem rat' ich und auch seiner Frau | |
| Falls sie noch nach der Tagesschau | |
| Schnell einen Schlachter zeugen woll'n | |
| Dass sie an Sülze denken soll'n | |
| Und dass sie, bei gelöschtem Licht | |
| Ja nicht mehr tun als ihre Pflicht | |
| Sonst kommt als Schande für das Haus | |
| Noch ein Dichter dabei raus | |
| Doch hätt' ich meine Lieder gern | |
| Statt einem Schallplattenkonzern | |
| Unserm deutschen Volk vermacht | |
| Doch nimmt es, hab' ich den Verdacht | |
| Mein Geschenk erst gar nicht an – | |
| Wobei ich mich auch irren kann | |
| Es hält mich, bilde ich mir ein | |
| Längst nicht mehr jeder für ein Schwein – | |
| Es wurden auch schon Stimmen wach | |
| Die weisen mir eindeutig nach | |
| Dass ich ein blöder Esel sei | |
| Und mein Gesang I-A-Geschrei | |
| Doch auch als Esel will ich nun | |
| Den Massen was zugute tun | |
| Statt meiner Lieder biet' ich dann | |
| Meinen Kieferknochen an | |
| Denn Samson, denkt einmal daran | |
| Schlug er nicht an die tausend Mann | |
| Mit einem Eselskiefer tot? | |
| Deswegen dieses Angebot: | |
| Wenn sich das Volk einmal empört | |
| Sich gegen alle Herrschaft wehrt | |
| Es meinen Kiefer bei sich trägt | |
| Und auf bourgeoise Schädel schlägt | |
| Ich habe mich mit Vorbedacht | |
| Im Fernseh'n immer rar gemacht | |
| Doch weil ich auch kein Unmensch bin | |
| Bestimme ich jetzt, immerhin | |
| Sollte ich gestorben sein | |
| Meinen Kadaver auszuleih'n | |
| Für eine Fernseh-Monsterschau | |
| Doch achte man darauf genau | |
| Dass man die Leiche gut geschminkt | |
| In vollem Wichs, bevor sie stinkt | |
| Festbindet an ein Mikrofon – | |
| So wie EI Cid, ihr wisst ja schon | |
| Tot auf sein Pferd gebunden war | |
| Dazu soll man noch eine Schar | |
| Go-Go-Go-Girls engagier'n | |
| Die meine Verse überschmier'n | |
| Mit süßem "Dub-du-ah-uh-ah" | |
| Damit das Volk am Bildschirm ja | |
| Als Sahnetörtchen runterfrißt | |
| Was Vollkornbrot gewesen ist | |
| Solange ich der Bäcker war – | |
| Das stell' ich hier noch einmal klar | |
| Weil ich noch lebe, hinterher | |
| Juckt mich das nicht mehr so sehr | |
| Und nun zu jenem kleinen Mann | |
| Den ich nur schlecht beschreiben kann | |
| Weil er hier nicht genannt sein will | |
| Denn lieber lauert er ganz still | |
| Im Dunkeln, bildet sich viel ein | |
| Und hängt sich überall mit rein | |
| Dabei wiegt dieser Himmelhund | |
| Wenns hoch kommt, nur ein Viertelpfund | |
| Ich ahne, so gut kenn' ich ihn | |
| Dass er, wenn ich gestorben bin | |
| Von meinem Tode unberührt | |
| Sein Eigenleben weiterführt | |
| Wenn diese Ahnung sich erfüllt | |
| Begrabt ihn auf der Insel Sylt | |
| In Kampen am Nacktbadestrand | |
| Nicht allzutief im Dünensand | |
| Ich denke, dass ihr mich versteht | |
| Wenn ihr die hübschen Mädchen seht | |
| Im Sande sitzend, braun und nackt | |
| Und eine zu der andern sagt: | |
| "Zwar weiß ich, Hannes, dieser Schlot | |
| Ist schon seit einer Woche tot | |
| Doch könnt' ich wetten, er ist hier – | |
| Ich spüre was von ihm in mir..." | |
| Fürs erste mach' ich jetzt mal Schluss | |
| Obwohl ich eingestehen muss | |
| Dass manches noch zu sagen wär – | |
| Ein and'res Mal erzähl' ich mehr | |
| Denn ich möchte, dass ihr wisst | |
| Wenn dies auch mein Vermächtnis ist | |
| Dass ich noch lang zu leben hab' | |
| Bin ich dann tot, soll'n um mein Grab | |
| Auch jene Journalisten steh'n | |
| Die Schmeißfliegen so ähnlich seh'n – | |
| Wer fräße sich denn sonst da satt | |
| Wo unsereins geschissen hat? | |
| Für die geb' ich noch aus dem Grab | |
| Ganz kurz eine Erklärung ab | |
| Statt einer Rede lass' ich bloß | |
| Einen letzten Rülpser los | |
| Tief grollend aus dem Untergrund | |
| Die Hölle öffnet ihren Schlund | |
| Schluckt unzerkaut das Lumpenpack | |
| Doch weil sie diesen Fraß nicht mag | |
| Kotzt sie den widerlichen Schmaus | |
| Gleich angeekelt wieder aus – | |
| Ich hab' die Bande jedenfalls | |
| Ein- für allemal vom Hals . . |
| zuo ci : Hannes Wader | |
| zuo qu : Hannes Wader | |
| Und eh' mich nun der letzte Rest | |
| Meiner Geisteskraft verl sst | |
| Die, wie man in der Presse liest | |
| Im Grunde l ngst verk mmert ist | |
| Hab' ich noch schnell vor Toresschluss | |
| Von Wohlstand, Luxus und Genuss | |
| Von Ausschweifung ganz ausgelaugt | |
| Am Euter Franz Villons gesaugt | |
| Aus dem die Milch der Wahrheit flie t | |
| Doch nur, wenn der ein Dichter ist | |
| Von dem er angemolken wird | |
| Bei mir hat er sich nicht geziert | |
| So hab' ich w hrend einer Nacht | |
| Dies kleine Testament gemacht: | |
| Sollt' ich mein Leben bald verlier' n | |
| Vermache ich mein krankes Hirn | |
| Professor Doktor Pillerman | |
| Der untersucht es, schl gt es dann | |
| Mit einer Nudelrolle platt | |
| Und kocht es aus bei tausend Grad | |
| Und legt es dann in Spiritus | |
| Wo es ganz fest unter Verschluss | |
| Weit von der Wirklichkeit entfernt | |
| Noch akademisch denken lernt | |
| In Deutschland, der Kulturnation | |
| Sch tzt man den Dichter immer schon | |
| Betrachtet man es mal genau | |
| Nicht h her ein als eine Sau | |
| Die im Dreck nach Futter gr bt | |
| Verachtet wird, solang sie lebt | |
| Ist sie dann eines Tages tot | |
| Befreit man sie von Schmutz und Kot | |
| Deckt sich mit ihren Innerei' n | |
| F r lange, harte Winter ein | |
| So k nnt' es mir wohl auch ergeh' n | |
| Drum will ich, das wird man versteh' n | |
| Wie selbst das allerd mmste Schwein | |
| Zu Lebzeiten gem stet sein | |
| Dem Schlachter, der mir ganz zuletzt | |
| Das Messer an die Kehle setzt | |
| Dem rat' ich und auch seiner Frau | |
| Falls sie noch nach der Tagesschau | |
| Schnell einen Schlachter zeugen woll' n | |
| Dass sie an S lze denken soll' n | |
| Und dass sie, bei gel schtem Licht | |
| Ja nicht mehr tun als ihre Pflicht | |
| Sonst kommt als Schande f r das Haus | |
| Noch ein Dichter dabei raus | |
| Doch h tt' ich meine Lieder gern | |
| Statt einem Schallplattenkonzern | |
| Unserm deutschen Volk vermacht | |
| Doch nimmt es, hab' ich den Verdacht | |
| Mein Geschenk erst gar nicht an | |
| Wobei ich mich auch irren kann | |
| Es h lt mich, bilde ich mir ein | |
| L ngst nicht mehr jeder f r ein Schwein | |
| Es wurden auch schon Stimmen wach | |
| Die weisen mir eindeutig nach | |
| Dass ich ein bl der Esel sei | |
| Und mein Gesang I-A-Geschrei | |
| Doch auch als Esel will ich nun | |
| Den Massen was zugute tun | |
| Statt meiner Lieder biet' ich dann | |
| Meinen Kieferknochen an | |
| Denn Samson, denkt einmal daran | |
| Schlug er nicht an die tausend Mann | |
| Mit einem Eselskiefer tot? | |
| Deswegen dieses Angebot: | |
| Wenn sich das Volk einmal emp rt | |
| Sich gegen alle Herrschaft wehrt | |
| Es meinen Kiefer bei sich tr gt | |
| Und auf bourgeoise Sch del schl gt | |
| Ich habe mich mit Vorbedacht | |
| Im Fernseh' n immer rar gemacht | |
| Doch weil ich auch kein Unmensch bin | |
| Bestimme ich jetzt, immerhin | |
| Sollte ich gestorben sein | |
| Meinen Kadaver auszuleih' n | |
| F r eine Fernseh-Monsterschau | |
| Doch achte man darauf genau | |
| Dass man die Leiche gut geschminkt | |
| In vollem Wichs, bevor sie stinkt | |
| Festbindet an ein Mikrofon | |
| So wie EI Cid, ihr wisst ja schon | |
| Tot auf sein Pferd gebunden war | |
| Dazu soll man noch eine Schar | |
| Go-Go-Go-Girls engagier' n | |
| Die meine Verse berschmier' n | |
| Mit s em " Dub-du-ah-uh-ah" | |
| Damit das Volk am Bildschirm ja | |
| Als Sahnet rtchen runterfri t | |
| Was Vollkornbrot gewesen ist | |
| Solange ich der B cker war | |
| Das stell' ich hier noch einmal klar | |
| Weil ich noch lebe, hinterher | |
| Juckt mich das nicht mehr so sehr | |
| Und nun zu jenem kleinen Mann | |
| Den ich nur schlecht beschreiben kann | |
| Weil er hier nicht genannt sein will | |
| Denn lieber lauert er ganz still | |
| Im Dunkeln, bildet sich viel ein | |
| Und h ngt sich berall mit rein | |
| Dabei wiegt dieser Himmelhund | |
| Wenns hoch kommt, nur ein Viertelpfund | |
| Ich ahne, so gut kenn' ich ihn | |
| Dass er, wenn ich gestorben bin | |
| Von meinem Tode unber hrt | |
| Sein Eigenleben weiterf hrt | |
| Wenn diese Ahnung sich erf llt | |
| Begrabt ihn auf der Insel Sylt | |
| In Kampen am Nacktbadestrand | |
| Nicht allzutief im D nensand | |
| Ich denke, dass ihr mich versteht | |
| Wenn ihr die h bschen M dchen seht | |
| Im Sande sitzend, braun und nackt | |
| Und eine zu der andern sagt: | |
| " Zwar wei ich, Hannes, dieser Schlot | |
| Ist schon seit einer Woche tot | |
| Doch k nnt' ich wetten, er ist hier | |
| Ich sp re was von ihm in mir. . . " | |
| F rs erste mach' ich jetzt mal Schluss | |
| Obwohl ich eingestehen muss | |
| Dass manches noch zu sagen w r | |
| Ein and' res Mal erz hl' ich mehr | |
| Denn ich m chte, dass ihr wisst | |
| Wenn dies auch mein Verm chtnis ist | |
| Dass ich noch lang zu leben hab' | |
| Bin ich dann tot, soll' n um mein Grab | |
| Auch jene Journalisten steh' n | |
| Die Schmei fliegen so hnlich seh' n | |
| Wer fr e sich denn sonst da satt | |
| Wo unsereins geschissen hat? | |
| F r die geb' ich noch aus dem Grab | |
| Ganz kurz eine Erkl rung ab | |
| Statt einer Rede lass' ich blo | |
| Einen letzten R lpser los | |
| Tief grollend aus dem Untergrund | |
| Die H lle ffnet ihren Schlund | |
| Schluckt unzerkaut das Lumpenpack | |
| Doch weil sie diesen Fra nicht mag | |
| Kotzt sie den widerlichen Schmaus | |
| Gleich angeekelt wieder aus | |
| Ich hab' die Bande jedenfalls | |
| Ein- f r allemal vom Hals. . |
| zuò cí : Hannes Wader | |
| zuò qǔ : Hannes Wader | |
| Und eh' mich nun der letzte Rest | |
| Meiner Geisteskraft verl sst | |
| Die, wie man in der Presse liest | |
| Im Grunde l ngst verk mmert ist | |
| Hab' ich noch schnell vor Toresschluss | |
| Von Wohlstand, Luxus und Genuss | |
| Von Ausschweifung ganz ausgelaugt | |
| Am Euter Franz Villons gesaugt | |
| Aus dem die Milch der Wahrheit flie t | |
| Doch nur, wenn der ein Dichter ist | |
| Von dem er angemolken wird | |
| Bei mir hat er sich nicht geziert | |
| So hab' ich w hrend einer Nacht | |
| Dies kleine Testament gemacht: | |
| Sollt' ich mein Leben bald verlier' n | |
| Vermache ich mein krankes Hirn | |
| Professor Doktor Pillerman | |
| Der untersucht es, schl gt es dann | |
| Mit einer Nudelrolle platt | |
| Und kocht es aus bei tausend Grad | |
| Und legt es dann in Spiritus | |
| Wo es ganz fest unter Verschluss | |
| Weit von der Wirklichkeit entfernt | |
| Noch akademisch denken lernt | |
| In Deutschland, der Kulturnation | |
| Sch tzt man den Dichter immer schon | |
| Betrachtet man es mal genau | |
| Nicht h her ein als eine Sau | |
| Die im Dreck nach Futter gr bt | |
| Verachtet wird, solang sie lebt | |
| Ist sie dann eines Tages tot | |
| Befreit man sie von Schmutz und Kot | |
| Deckt sich mit ihren Innerei' n | |
| F r lange, harte Winter ein | |
| So k nnt' es mir wohl auch ergeh' n | |
| Drum will ich, das wird man versteh' n | |
| Wie selbst das allerd mmste Schwein | |
| Zu Lebzeiten gem stet sein | |
| Dem Schlachter, der mir ganz zuletzt | |
| Das Messer an die Kehle setzt | |
| Dem rat' ich und auch seiner Frau | |
| Falls sie noch nach der Tagesschau | |
| Schnell einen Schlachter zeugen woll' n | |
| Dass sie an S lze denken soll' n | |
| Und dass sie, bei gel schtem Licht | |
| Ja nicht mehr tun als ihre Pflicht | |
| Sonst kommt als Schande f r das Haus | |
| Noch ein Dichter dabei raus | |
| Doch h tt' ich meine Lieder gern | |
| Statt einem Schallplattenkonzern | |
| Unserm deutschen Volk vermacht | |
| Doch nimmt es, hab' ich den Verdacht | |
| Mein Geschenk erst gar nicht an | |
| Wobei ich mich auch irren kann | |
| Es h lt mich, bilde ich mir ein | |
| L ngst nicht mehr jeder f r ein Schwein | |
| Es wurden auch schon Stimmen wach | |
| Die weisen mir eindeutig nach | |
| Dass ich ein bl der Esel sei | |
| Und mein Gesang I-A-Geschrei | |
| Doch auch als Esel will ich nun | |
| Den Massen was zugute tun | |
| Statt meiner Lieder biet' ich dann | |
| Meinen Kieferknochen an | |
| Denn Samson, denkt einmal daran | |
| Schlug er nicht an die tausend Mann | |
| Mit einem Eselskiefer tot? | |
| Deswegen dieses Angebot: | |
| Wenn sich das Volk einmal emp rt | |
| Sich gegen alle Herrschaft wehrt | |
| Es meinen Kiefer bei sich tr gt | |
| Und auf bourgeoise Sch del schl gt | |
| Ich habe mich mit Vorbedacht | |
| Im Fernseh' n immer rar gemacht | |
| Doch weil ich auch kein Unmensch bin | |
| Bestimme ich jetzt, immerhin | |
| Sollte ich gestorben sein | |
| Meinen Kadaver auszuleih' n | |
| F r eine Fernseh-Monsterschau | |
| Doch achte man darauf genau | |
| Dass man die Leiche gut geschminkt | |
| In vollem Wichs, bevor sie stinkt | |
| Festbindet an ein Mikrofon | |
| So wie EI Cid, ihr wisst ja schon | |
| Tot auf sein Pferd gebunden war | |
| Dazu soll man noch eine Schar | |
| Go-Go-Go-Girls engagier' n | |
| Die meine Verse berschmier' n | |
| Mit s em " Dub-du-ah-uh-ah" | |
| Damit das Volk am Bildschirm ja | |
| Als Sahnet rtchen runterfri t | |
| Was Vollkornbrot gewesen ist | |
| Solange ich der B cker war | |
| Das stell' ich hier noch einmal klar | |
| Weil ich noch lebe, hinterher | |
| Juckt mich das nicht mehr so sehr | |
| Und nun zu jenem kleinen Mann | |
| Den ich nur schlecht beschreiben kann | |
| Weil er hier nicht genannt sein will | |
| Denn lieber lauert er ganz still | |
| Im Dunkeln, bildet sich viel ein | |
| Und h ngt sich berall mit rein | |
| Dabei wiegt dieser Himmelhund | |
| Wenns hoch kommt, nur ein Viertelpfund | |
| Ich ahne, so gut kenn' ich ihn | |
| Dass er, wenn ich gestorben bin | |
| Von meinem Tode unber hrt | |
| Sein Eigenleben weiterf hrt | |
| Wenn diese Ahnung sich erf llt | |
| Begrabt ihn auf der Insel Sylt | |
| In Kampen am Nacktbadestrand | |
| Nicht allzutief im D nensand | |
| Ich denke, dass ihr mich versteht | |
| Wenn ihr die h bschen M dchen seht | |
| Im Sande sitzend, braun und nackt | |
| Und eine zu der andern sagt: | |
| " Zwar wei ich, Hannes, dieser Schlot | |
| Ist schon seit einer Woche tot | |
| Doch k nnt' ich wetten, er ist hier | |
| Ich sp re was von ihm in mir. . . " | |
| F rs erste mach' ich jetzt mal Schluss | |
| Obwohl ich eingestehen muss | |
| Dass manches noch zu sagen w r | |
| Ein and' res Mal erz hl' ich mehr | |
| Denn ich m chte, dass ihr wisst | |
| Wenn dies auch mein Verm chtnis ist | |
| Dass ich noch lang zu leben hab' | |
| Bin ich dann tot, soll' n um mein Grab | |
| Auch jene Journalisten steh' n | |
| Die Schmei fliegen so hnlich seh' n | |
| Wer fr e sich denn sonst da satt | |
| Wo unsereins geschissen hat? | |
| F r die geb' ich noch aus dem Grab | |
| Ganz kurz eine Erkl rung ab | |
| Statt einer Rede lass' ich blo | |
| Einen letzten R lpser los | |
| Tief grollend aus dem Untergrund | |
| Die H lle ffnet ihren Schlund | |
| Schluckt unzerkaut das Lumpenpack | |
| Doch weil sie diesen Fra nicht mag | |
| Kotzt sie den widerlichen Schmaus | |
| Gleich angeekelt wieder aus | |
| Ich hab' die Bande jedenfalls | |
| Ein- f r allemal vom Hals. . |
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