Song | Arrivano |
Artist | Fabri Fibra |
Album | Bugiardo |
Download | Image LRC TXT |
Perugia... Milano... San Francisco... Miami Beach... Riccione... Mikonos... | |
Questi artisti del nuovo millennio (millennio) | |
Non hanno contegno (contegno) | |
Consegno con trenta tic l'identikit del click TM teste moby dick dick | |
Dicono (che dicono?) | |
Mi riconoscono in giro (in giro) | |
Demo indipendente poi major che giro | |
I dirigenti ascoltano i miei pezzi e sorridono | |
Io scrivo quattro testi al giorno che ti uccidono | |
(RIT.) | |
E più ne butto giù giù...e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù...e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù...e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù...e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù...e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù...e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù...e più ne arrivano... | |
Arrivano... Arrivano... Arrivano... (x 2) | |
Ho finito il disco da più di un mese | |
Eppure continuate a passarmi strumentali | |
Mi danno i consigli sui testi e le rime, la grafica, il titolo e poi vanno alle canarie | |
In vacanza al mare e dopo in montagna | |
Mentre io dormo in studio dove l'aria stagna | |
Fino a quattro anni fa i miei testi non li capivano | |
Adesso mi ricalcano... appena scrivono | |
(RIT.) | |
Io vorrei scoparmi Eva Henger in quattro | |
E fare le foto mentre la maltratto | |
Poi mi pulisco il cazzo su un cuscino di velluto | |
Mentre tu mi dirai che sono troppo contenuto | |
Non voglio fare finta di essere ciò che non sono | |
Se io mi sposerò non sarà certo con un uomo | |
Ho pensieri malati che mi portano al patibolo | |
Mi slaccio i pantaloni e piscio sull'acquascivolo | |
...Hai capito? Gli artisti italiani, la musica italiana sta benissimo, scoppia di salute sono le etichette discografiche quelle nella merda... credimi gli artisti ci provano, ci riprovano e ritornano... e più ne butti giù... e più ne arrivano... ok adesso... gridate! | |
(RIT.) | |
(Grazie a -ViNcY- per questo testo) |
Perugia... Milano... San Francisco... Miami Beach... Riccione... Mikonos... | |
Questi artisti del nuovo millennio millennio | |
Non hanno contegno contegno | |
Consegno con trenta tic l' identikit del click TM teste moby dick dick | |
Dicono che dicono? | |
Mi riconoscono in giro in giro | |
Demo indipendente poi major che giro | |
I dirigenti ascoltano i miei pezzi e sorridono | |
Io scrivo quattro testi al giorno che ti uccidono | |
RIT. | |
E piu ne butto giu giu... e piu ne arrivano... | |
E piu ne butto giu giu... e piu ne arrivano... | |
E piu ne butto giu giu... e piu ne arrivano... | |
E piu ne butto giu giu... e piu ne arrivano... | |
E piu ne butto giu giu... e piu ne arrivano... | |
E piu ne butto giu giu... e piu ne arrivano... | |
E piu ne butto giu giu... e piu ne arrivano... | |
Arrivano... Arrivano... Arrivano... x 2 | |
Ho finito il disco da piu di un mese | |
Eppure continuate a passarmi strumentali | |
Mi danno i consigli sui testi e le rime, la grafica, il titolo e poi vanno alle canarie | |
In vacanza al mare e dopo in montagna | |
Mentre io dormo in studio dove l' aria stagna | |
Fino a quattro anni fa i miei testi non li capivano | |
Adesso mi ricalcano... appena scrivono | |
RIT. | |
Io vorrei scoparmi Eva Henger in quattro | |
E fare le foto mentre la maltratto | |
Poi mi pulisco il cazzo su un cuscino di velluto | |
Mentre tu mi dirai che sono troppo contenuto | |
Non voglio fare finta di essere cio che non sono | |
Se io mi sposero non sara certo con un uomo | |
Ho pensieri malati che mi portano al patibolo | |
Mi slaccio i pantaloni e piscio sull' acquascivolo | |
... Hai capito? Gli artisti italiani, la musica italiana sta benissimo, scoppia di salute sono le etichette discografiche quelle nella merda... credimi gli artisti ci provano, ci riprovano e ritornano... e piu ne butti giu... e piu ne arrivano... ok adesso... gridate! | |
RIT. | |
Grazie a ViNcY per questo testo |
Perugia... Milano... San Francisco... Miami Beach... Riccione... Mikonos... | |
Questi artisti del nuovo millennio millennio | |
Non hanno contegno contegno | |
Consegno con trenta tic l' identikit del click TM teste moby dick dick | |
Dicono che dicono? | |
Mi riconoscono in giro in giro | |
Demo indipendente poi major che giro | |
I dirigenti ascoltano i miei pezzi e sorridono | |
Io scrivo quattro testi al giorno che ti uccidono | |
RIT. | |
E più ne butto giù giù... e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù... e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù... e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù... e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù... e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù... e più ne arrivano... | |
E più ne butto giù giù... e più ne arrivano... | |
Arrivano... Arrivano... Arrivano... x 2 | |
Ho finito il disco da più di un mese | |
Eppure continuate a passarmi strumentali | |
Mi danno i consigli sui testi e le rime, la grafica, il titolo e poi vanno alle canarie | |
In vacanza al mare e dopo in montagna | |
Mentre io dormo in studio dove l' aria stagna | |
Fino a quattro anni fa i miei testi non li capivano | |
Adesso mi ricalcano... appena scrivono | |
RIT. | |
Io vorrei scoparmi Eva Henger in quattro | |
E fare le foto mentre la maltratto | |
Poi mi pulisco il cazzo su un cuscino di velluto | |
Mentre tu mi dirai che sono troppo contenuto | |
Non voglio fare finta di essere ciò che non sono | |
Se io mi sposerò non sarà certo con un uomo | |
Ho pensieri malati che mi portano al patibolo | |
Mi slaccio i pantaloni e piscio sull' acquascivolo | |
... Hai capito? Gli artisti italiani, la musica italiana sta benissimo, scoppia di salute sono le etichette discografiche quelle nella merda... credimi gli artisti ci provano, ci riprovano e ritornano... e più ne butti giù... e più ne arrivano... ok adesso... gridate! | |
RIT. | |
Grazie a ViNcY per questo testo |