| Song | L'Espagne |
| Artist | Bernard Lavilliers |
| Album | Le Stéphanois |
| Un azur constellé | |
| Pour y finir ses rôles | |
| Des plages un peu privées | |
| Pour de vieux polissons | |
| La misère pittoresque | |
| La misère si drôle | |
| Qu'on écoute chez soi | |
| Sur son microsillon | |
| Des étudiants vivants | |
| Qui sentent la potence | |
| La vérité qui ne tiens jamais qu'à un fil | |
| Et puis la peur du feu et de la délivrance | |
| 36 ans de cachot vous font les yeux fragiles | |
| Je parlais un peu de l'Espagne | |
| Y'a un ruisseau de sang | |
| Derrière ton parasol | |
| Un rebelle anonyme | |
| Glisse sous les arcades | |
| Palomita mia del mi corazon | |
| Sur tes cartes postales | |
| Claquent des fusillades | |
| Des condamnés à morts | |
| Qui roulent dans tes vagues | |
| Des poètes affamés | |
| Qui saignent leurs chansons | |
| Des touristes fleuris | |
| Comme des promenades | |
| Bronzent, bleus et poilus | |
| Comptent leurs additions | |
| Et le français moyen | |
| Se sentant enfin riche | |
| Achève son décor | |
| Rustique et ses galops | |
| Sur la desserte horrible | |
| Il clous entre ses biches | |
| Un vilain Christ noir | |
| A tête de taureau | |
| Les âmes exilées | |
| Qui crèvent en exil | |
| Les prêtres défroqués | |
| Qui finissent au cachot | |
| Ne dérangeront pas | |
| Ces sinistres débiles | |
| Aux cerveaux ramollis | |
| Coulants sous les chapeaux. |
| Un azur constellé | |
| Pour y finir ses r les | |
| Des plages un peu privé es | |
| Pour de vieux polissons | |
| La misè re pittoresque | |
| La misè re si dr le | |
| Qu' on é coute chez soi | |
| Sur son microsillon | |
| Des é tudiants vivants | |
| Qui sentent la potence | |
| La vé rité qui ne tiens jamais qu'à un fil | |
| Et puis la peur du feu et de la dé livrance | |
| 36 ans de cachot vous font les yeux fragiles | |
| Je parlais un peu de l' Espagne | |
| Y' a un ruisseau de sang | |
| Derriè re ton parasol | |
| Un rebelle anonyme | |
| Glisse sous les arcades | |
| Palomita mia del mi corazon | |
| Sur tes cartes postales | |
| Claquent des fusillades | |
| Des condamné s à morts | |
| Qui roulent dans tes vagues | |
| Des poè tes affamé s | |
| Qui saignent leurs chansons | |
| Des touristes fleuris | |
| Comme des promenades | |
| Bronzent, bleus et poilus | |
| Comptent leurs additions | |
| Et le fran ais moyen | |
| Se sentant enfin riche | |
| Achè ve son dé cor | |
| Rustique et ses galops | |
| Sur la desserte horrible | |
| Il clous entre ses biches | |
| Un vilain Christ noir | |
| A t te de taureau | |
| Les mes exilé es | |
| Qui crè vent en exil | |
| Les pr tres dé froqué s | |
| Qui finissent au cachot | |
| Ne dé rangeront pas | |
| Ces sinistres dé biles | |
| Aux cerveaux ramollis | |
| Coulants sous les chapeaux. |