| 作曲 : Séchan | |
| Ils s'embrassent au mois de janvier, | |
| Car une nouvelle année commence, | |
| Mais depuis des éternités | |
| L'a pas tellement changé la France. | |
| Passent les jours et les semaines, | |
| Y'a qu'le décor qui évolue, | |
| La mentalité est la même : | |
| Tous des tocards, tous des faux culs. | |
| Ils sont pas lourds, en février, | |
| À se souvenir de Charonne, | |
| Des matraqueurs assermentés | |
| Qui fignolèrent leur besogne, | |
| La France est un pays de flics, | |
| À tous les coins d'rue y'en a 100, | |
| Pour faire règner l'ordre public | |
| Ils assassinent impunément. | |
| Quand on exécute au mois d'mars | |
| De l'autr' côté des Pyrénées, | |
| Un anarchiste du Pays basque, | |
| Pour lui apprendre à s'révolter, | |
| Ils crient, ils pleurent et ils s'indignent | |
| De cette immonde mise à mort, | |
| Mais ils oublient qu'la guillotine | |
| Chez nous aussi fonctionne encore. | |
| Être né sous l'signe de l'hexagone | |
| C'est pas c'qu'on fait d'mieux en c'moment | |
| Et le roi des cons, sur son trône | |
| J'parierai pas qu'il est allemand | |
| On leur a dit, au mois d'avril, | |
| À la télé, dans les journaux, | |
| De pas se découvrir d'un fil, | |
| Que l'printemps c'était pour bientôt, | |
| Les vieux principes du seizième siècle, | |
| Et les vieilles traditions débiles, | |
| Ils les appliquent tous à la lettre, | |
| Y m'font pitié tous ces débiles. | |
| Ils se souviennent, au mois de mai, | |
| D'un sang qui coula rouge et noir, | |
| D'une révolution manquée | |
| Qui faillit renverser l'Histoire, | |
| J'me souviens surtout d'ces moutons, | |
| Effrayés par la Liberté, | |
| S'en allant voter par millions | |
| Pour l'ordre et la sécurité. | |
| Ils commémorent au mois de juin | |
| Un débarquement d'Normandie, | |
| Ils pensent au brave soldat ricain | |
| Qu'est v'nu se faire tuer loin d'chez lui, | |
| Ils oublient qu'à l'abri des bombes, | |
| Les Français criaient " Vive Pétain ", | |
| Qu'ils étaient bien planqués à Londres, | |
| Qu'y avait pas beaucoup d'Jean Moulin. | |
| Être né sous l'signe de l'hexagone, | |
| C'est pas la gloire, en vérité, | |
| Et le roi des cons, sur son trône, | |
| Me dites pas qu'il est portugais. | |
| Ils font la fête au mois d'juillet, | |
| En souvenir d'une révolution, | |
| Qui n'a jamais éliminé | |
| La misère et l'exploitation, | |
| Ils s'abreuvent de bals populaires, | |
| D'feux d'artifice et de flonflons, | |
| Ils pensent oublier dans la bière | |
| Qu'ils sont gouvernés comme des pions. | |
| Au mois d'août c'est la liberté, | |
| Après une longue année d'usine, | |
| Ils crient : " Vive les congés payés ", | |
| Ils oublient un peu la machine. | |
| En Espagne, en Grèce ou en France, | |
| Ils vont polluer toutes les plages, | |
| Et par leur unique présence, | |
| Abîmer tous les paysages. | |
| Lorsqu'en septembre on assassine | |
| Un peuple et une liberté, | |
| Au cœur de l'Amérique latine, | |
| Ils sont pas nombreux à gueuler, | |
| Un ambassadeur se ramène, | |
| Bras ouverts il est accueilli, | |
| Le fascisme c'est la gangrène, | |
| À Santiago comme à Paris. | |
| Être né sous l'signe de l'hexagone, | |
| C'est vraiment pas une sinécure, | |
| Et le roi des cons, sur son trône, | |
| Il est français, ça j'en suis sûr. | |
| Finies les vendanges en octobre, | |
| Le raisin fermente en tonneaux, | |
| Ils sont très fiers de leurs vignobles, | |
| Leurs "Côtes-du-Rhône" et leurs "Bordeaux", | |
| Ils exportent le sang de la terre | |
| Un peu partout à l'étranger, | |
| Leur pinard et leur camembert | |
| C'est leur seule gloire à ces tarrés. | |
| En novembre, au Salon d'l'auto, | |
| Ils vont admirer par milliers | |
| L'dernier modèle de chez Peugeot, | |
| Qu'ils pourront jamais se payer, | |
| La bagnole, la télé, l'tiercé, | |
| C'est l'opium du peuple de France, | |
| Lui supprimer c'est le tuer, | |
| C'est une drogue à accoutumance. | |
| En décembre c'est l'apothéose, | |
| La grande bouffe et les p'tits cadeaux, | |
| Ils sont toujours aussi moroses, | |
| Mais y a d'la joie dans les ghettos, | |
| La Terre peut s'arrêter d'tourner, | |
| Ils rateront pas leur réveillon ; | |
| Moi j'voudrais tous les voir crever, | |
| Étouffés de dinde aux marrons. | |
| Être né sous l'signe de l'hexagone, | |
| On peut pas dire qu'ça soit bandant | |
| Si l'roi des cons perdait son trône, | |
| Y'aurait 50 millions de prétendants. |
| zuo qu : S chan | |
| Ils s' embrassent au mois de janvier, | |
| Car une nouvelle ann e commence, | |
| Mais depuis des ternit s | |
| L' a pas tellement chang la France. | |
| Passent les jours et les semaines, | |
| Y' a qu' le d cor qui volue, | |
| La mentalit est la m me nbsp: | |
| Tous des tocards, tous des faux culs. | |
| Ils sont pas lourds, en f vrier, | |
| se souvenir de Charonne, | |
| Des matraqueurs asserment s | |
| Qui fignol rent leur besogne, | |
| La France est un pays de flics, | |
| tous les coins d' rue y' en a 100, | |
| Pour faire r gner l' ordre public | |
| Ils assassinent impun ment. | |
| Quand on ex cute au mois d' mars | |
| De l' autr' c t des Pyr n es, | |
| Un anarchiste du Pays basque, | |
| Pour lui apprendre s' r volter, | |
| Ils crient, ils pleurent et ils s' indignent | |
| De cette immonde mise mort, | |
| Mais ils oublient qu' la guillotine | |
| Chez nous aussi fonctionne encore. | |
| tre n sous l' signe de l' hexagone | |
| C' est pas c' qu' on fait d' mieux en c' moment | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne | |
| J' parierai pas qu' il est allemand | |
| On leur a dit, au mois d' avril, | |
| la t l, dans les journaux, | |
| De pas se d couvrir d' un fil, | |
| Que l' printemps c' tait pour bient t, | |
| Les vieux principes du seizi me si cle, | |
| Et les vieilles traditions d biles, | |
| Ils les appliquent tous la lettre, | |
| Y m' font piti tous ces d biles. | |
| Ils se souviennent, au mois de mai, | |
| D' un sang qui coula rouge et noir, | |
| D' une r volution manqu e | |
| Qui faillit renverser l' Histoire, | |
| J' me souviens surtout d' ces moutons, | |
| Effray s par la Libert, | |
| S' en allant voter par millions | |
| Pour l' ordre et la s curit. | |
| Ils comm morent au mois de juin | |
| Un d barquement d' Normandie, | |
| Ils pensent au brave soldat ricain | |
| Qu' est v' nu se faire tuer loin d' chez lui, | |
| Ils oublient qu' l' abri des bombes, | |
| Les Fran ais criaient " Vive P tain ", | |
| Qu' ils taient bien planqu s Londres, | |
| Qu' y avait pas beaucoup d' Jean Moulin. | |
| tre n sous l' signe de l' hexagone, | |
| C' est pas la gloire, en v rit, | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne, | |
| Me dites pas qu' il est portugais. | |
| Ils font la f te au mois d' juillet, | |
| En souvenir d' une r volution, | |
| Qui n' a jamais limin | |
| La mis re et l' exploitation, | |
| Ils s' abreuvent de bals populaires, | |
| D' feux d' artifice et de flonflons, | |
| Ils pensent oublier dans la bi re | |
| Qu' ils sont gouvern s comme des pions. | |
| Au mois d' ao t c' est la libert, | |
| Apr s une longue ann e d' usine, | |
| Ils crient nbsp: " Vive les cong s pay s ", | |
| Ils oublient un peu la machine. | |
| En Espagne, en Gr ce ou en France, | |
| Ils vont polluer toutes les plages, | |
| Et par leur unique pr sence, | |
| Ab mer tous les paysages. | |
| Lorsqu' en septembre on assassine | |
| Un peuple et une libert, | |
| Au c ur de l' Am rique latine, | |
| Ils sont pas nombreux gueuler, | |
| Un ambassadeur se ram ne, | |
| Bras ouverts il est accueilli, | |
| Le fascisme c' est la gangr ne, | |
| Santiago comme Paris. | |
| tre n sous l' signe de l' hexagone, | |
| C' est vraiment pas une sin cure, | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne, | |
| Il est fran ais, a j' en suis s r. | |
| Finies les vendanges en octobre, | |
| Le raisin fermente en tonneaux, | |
| Ils sont tr s fiers de leurs vignobles, | |
| Leurs " C tes-du-Rh ne" et leurs " Bordeaux", | |
| Ils exportent le sang de la terre | |
| Un peu partout l' tranger, | |
| Leur pinard et leur camembert | |
| C' est leur seule gloire ces tarr s. | |
| En novembre, au Salon d' l' auto, | |
| Ils vont admirer par milliers | |
| L' dernier mod le de chez Peugeot, | |
| Qu' ils pourront jamais se payer, | |
| La bagnole, la t l, l' tierc, | |
| C' est l' opium du peuple de France, | |
| Lui supprimer c' est le tuer, | |
| C' est une drogue accoutumance. | |
| En d cembre c' est l' apoth ose, | |
| La grande bouffe et les p' tits cadeaux, | |
| Ils sont toujours aussi moroses, | |
| Mais y a d' la joie dans les ghettos, | |
| La Terre peut s' arr ter d' tourner, | |
| Ils rateront pas leur r veillon nbsp | |
| Moi j' voudrais tous les voir crever, | |
| touff s de dinde aux marrons. | |
| tre n sous l' signe de l' hexagone, | |
| On peut pas dire qu' a soit bandant | |
| Si l' roi des cons perdait son tr ne, | |
| Y' aurait 50 millions de pr tendants. |
| zuò qǔ : S chan | |
| Ils s' embrassent au mois de janvier, | |
| Car une nouvelle ann e commence, | |
| Mais depuis des ternit s | |
| L' a pas tellement chang la France. | |
| Passent les jours et les semaines, | |
| Y' a qu' le d cor qui volue, | |
| La mentalit est la m me nbsp: | |
| Tous des tocards, tous des faux culs. | |
| Ils sont pas lourds, en f vrier, | |
| se souvenir de Charonne, | |
| Des matraqueurs asserment s | |
| Qui fignol rent leur besogne, | |
| La France est un pays de flics, | |
| tous les coins d' rue y' en a 100, | |
| Pour faire r gner l' ordre public | |
| Ils assassinent impun ment. | |
| Quand on ex cute au mois d' mars | |
| De l' autr' c t des Pyr n es, | |
| Un anarchiste du Pays basque, | |
| Pour lui apprendre s' r volter, | |
| Ils crient, ils pleurent et ils s' indignent | |
| De cette immonde mise mort, | |
| Mais ils oublient qu' la guillotine | |
| Chez nous aussi fonctionne encore. | |
| tre n sous l' signe de l' hexagone | |
| C' est pas c' qu' on fait d' mieux en c' moment | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne | |
| J' parierai pas qu' il est allemand | |
| On leur a dit, au mois d' avril, | |
| la t l, dans les journaux, | |
| De pas se d couvrir d' un fil, | |
| Que l' printemps c' tait pour bient t, | |
| Les vieux principes du seizi me si cle, | |
| Et les vieilles traditions d biles, | |
| Ils les appliquent tous la lettre, | |
| Y m' font piti tous ces d biles. | |
| Ils se souviennent, au mois de mai, | |
| D' un sang qui coula rouge et noir, | |
| D' une r volution manqu e | |
| Qui faillit renverser l' Histoire, | |
| J' me souviens surtout d' ces moutons, | |
| Effray s par la Libert, | |
| S' en allant voter par millions | |
| Pour l' ordre et la s curit. | |
| Ils comm morent au mois de juin | |
| Un d barquement d' Normandie, | |
| Ils pensent au brave soldat ricain | |
| Qu' est v' nu se faire tuer loin d' chez lui, | |
| Ils oublient qu' l' abri des bombes, | |
| Les Fran ais criaient " Vive P tain ", | |
| Qu' ils taient bien planqu s Londres, | |
| Qu' y avait pas beaucoup d' Jean Moulin. | |
| tre n sous l' signe de l' hexagone, | |
| C' est pas la gloire, en v rit, | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne, | |
| Me dites pas qu' il est portugais. | |
| Ils font la f te au mois d' juillet, | |
| En souvenir d' une r volution, | |
| Qui n' a jamais limin | |
| La mis re et l' exploitation, | |
| Ils s' abreuvent de bals populaires, | |
| D' feux d' artifice et de flonflons, | |
| Ils pensent oublier dans la bi re | |
| Qu' ils sont gouvern s comme des pions. | |
| Au mois d' ao t c' est la libert, | |
| Apr s une longue ann e d' usine, | |
| Ils crient nbsp: " Vive les cong s pay s ", | |
| Ils oublient un peu la machine. | |
| En Espagne, en Gr ce ou en France, | |
| Ils vont polluer toutes les plages, | |
| Et par leur unique pr sence, | |
| Ab mer tous les paysages. | |
| Lorsqu' en septembre on assassine | |
| Un peuple et une libert, | |
| Au c ur de l' Am rique latine, | |
| Ils sont pas nombreux gueuler, | |
| Un ambassadeur se ram ne, | |
| Bras ouverts il est accueilli, | |
| Le fascisme c' est la gangr ne, | |
| Santiago comme Paris. | |
| tre n sous l' signe de l' hexagone, | |
| C' est vraiment pas une sin cure, | |
| Et le roi des cons, sur son tr ne, | |
| Il est fran ais, a j' en suis s r. | |
| Finies les vendanges en octobre, | |
| Le raisin fermente en tonneaux, | |
| Ils sont tr s fiers de leurs vignobles, | |
| Leurs " C tes-du-Rh ne" et leurs " Bordeaux", | |
| Ils exportent le sang de la terre | |
| Un peu partout l' tranger, | |
| Leur pinard et leur camembert | |
| C' est leur seule gloire ces tarr s. | |
| En novembre, au Salon d' l' auto, | |
| Ils vont admirer par milliers | |
| L' dernier mod le de chez Peugeot, | |
| Qu' ils pourront jamais se payer, | |
| La bagnole, la t l, l' tierc, | |
| C' est l' opium du peuple de France, | |
| Lui supprimer c' est le tuer, | |
| C' est une drogue accoutumance. | |
| En d cembre c' est l' apoth ose, | |
| La grande bouffe et les p' tits cadeaux, | |
| Ils sont toujours aussi moroses, | |
| Mais y a d' la joie dans les ghettos, | |
| La Terre peut s' arr ter d' tourner, | |
| Ils rateront pas leur r veillon nbsp | |
| Moi j' voudrais tous les voir crever, | |
| touff s de dinde aux marrons. | |
| tre n sous l' signe de l' hexagone, | |
| On peut pas dire qu' a soit bandant | |
| Si l' roi des cons perdait son tr ne, | |
| Y' aurait 50 millions de pr tendants. |
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