| Song | Le Clandestin |
| Artist | La Rue Kétanou |
| Album | En Attendant Les Caravanes |
| Il vagabonde et s'enveloppe | |
| Dans les lumières de la ville | |
| Des vitrines, des bars, des sex shops | |
| Sans papiers, il se faufile | |
| Il s'enlise dans un bain de foule | |
| Cachette mouvante qui lui fait peur | |
| Parfois il perd pied et il coule | |
| Dans la folie des profondeurs | |
| Il s'enfonce dans une langue bizarre | |
| Qui bourdonne et fourmille de voix | |
| Il se cogne contre des regards | |
| Il est tellement maladroit | |
| Prudemment, il planque son nom | |
| Il ne veut pas le gaspiller | |
| Il n'utilise plus qu'un surnom | |
| Deux ou trois fausses identités | |
| {Refrain :} | |
| Clandestinement dans Paris | |
| Il regonfle tout son courage | |
| Il sait le secret écrit | |
| Entre les lignes de son visage | |
| Discrètement sans faire de bruit | |
| Il cherche quelque chose à manger | |
| Un abri où passer la nuit | |
| Un robinet pour se laver | |
| Il s'inquiète devant ces ivrognes | |
| Qui couchent dans les grottes de la rue | |
| Eux, ils n'ont plus de langue, ils grognent | |
| Ils perdent la tête et ils puent | |
| Il s'inquiète devant cet hiver | |
| Le gel et les flocons de neige | |
| Et puis devant un autre hiver | |
| Devant d'autres flocons de neige | |
| Il s'inquiète devant la police | |
| Qui contrôle les gens de sa race | |
| Il se souvient de la milice | |
| Et il regarde ses godasses | |
| {Au refrain} | |
| Il se dit que ça va bien | |
| Qu'il s'est échappé de la guerre | |
| Puis il glisse au fond de ses mains | |
| Une larme, une prière | |
| Il se dit que ça va bien | |
| Qu'il s'est échappé de la guerre | |
| Puis il glisse au fond de ses mains | |
| Une larme, une prière | |
| {Au refrain} |
| Il vagabonde et s' enveloppe | |
| Dans les lumiè res de la ville | |
| Des vitrines, des bars, des sex shops | |
| Sans papiers, il se faufile | |
| Il s' enlise dans un bain de foule | |
| Cachette mouvante qui lui fait peur | |
| Parfois il perd pied et il coule | |
| Dans la folie des profondeurs | |
| Il s' enfonce dans une langue bizarre | |
| Qui bourdonne et fourmille de voix | |
| Il se cogne contre des regards | |
| Il est tellement maladroit | |
| Prudemment, il planque son nom | |
| Il ne veut pas le gaspiller | |
| Il n' utilise plus qu' un surnom | |
| Deux ou trois fausses identité s | |
| Refrain nbsp: | |
| Clandestinement dans Paris | |
| Il regonfle tout son courage | |
| Il sait le secret é crit | |
| Entre les lignes de son visage | |
| Discrè tement sans faire de bruit | |
| Il cherche quelque chose à manger | |
| Un abri où passer la nuit | |
| Un robinet pour se laver | |
| Il s' inquiè te devant ces ivrognes | |
| Qui couchent dans les grottes de la rue | |
| Eux, ils n' ont plus de langue, ils grognent | |
| Ils perdent la t te et ils puent | |
| Il s' inquiè te devant cet hiver | |
| Le gel et les flocons de neige | |
| Et puis devant un autre hiver | |
| Devant d' autres flocons de neige | |
| Il s' inquiè te devant la police | |
| Qui contr le les gens de sa race | |
| Il se souvient de la milice | |
| Et il regarde ses godasses | |
| Au refrain | |
| Il se dit que a va bien | |
| Qu' il s' est é chappé de la guerre | |
| Puis il glisse au fond de ses mains | |
| Une larme, une priè re | |
| Il se dit que a va bien | |
| Qu' il s' est é chappé de la guerre | |
| Puis il glisse au fond de ses mains | |
| Une larme, une priè re | |
| Au refrain |