| Song | Fous de Rien |
| Artist | Élodie Frégé |
| Album | Le Jeu des 7 Erreurs |
| 作曲 : Frégé | |
| Je garde | |
| En brume au seuil des cils | |
| Un peu de l´ombre qui déborde | |
| De nos coeurs | |
| J´égare | |
| Au bout de nos sentiers | |
| Cailloux et fleurs qui ne seront | |
| Plus jetés | |
| J´efface | |
| De ma bouche l´ébauche | |
| Du sourire dont il ne cherchait | |
| Pas l´esquisse | |
| Je fronce | |
| Un bâillon sur mes lèvres | |
| D´où ne s´élève plus que l´air | |
| De notre ennui | |
| Son regard, je l´évite | |
| Je m´enfouis dans ses manches | |
| Où je m´égare, je l´évite | |
| Quand je hais nos dimanches | |
| Fous de rien... | |
| Je laisse | |
| Ma peau se déparer | |
| Du souffle dont tes doigts savaient | |
| Bien m´habiller | |
| Je blesse mes pas posés à vide | |
| Il n´y a plus d´éclats de nous | |
| Pour s´abîmer... | |
| Son regard, je l´évite | |
| Je m´enfouis dans ses manches | |
| Où je m´égare, je l´évite | |
| Quand je hais nos dimanches | |
| Fous de rien... | |
| S´il s´en faut de rien | |
| Pour souffler sur un automne | |
| On se suffira bien | |
| Pour détisser le monotone... | |
| Ses regards, je lui vole | |
| Je m´enfouis dans ses manches | |
| Où il me garde et m´envole | |
| Au-dessus des dimanches | |
| Fous de bien... | |
| A perte de vie... |
| zuò qǔ : Fré gé | |
| Je garde | |
| En brume au seuil des cils | |
| Un peu de l ombre qui dé borde | |
| De nos coeurs | |
| Jé gare | |
| Au bout de nos sentiers | |
| Cailloux et fleurs qui ne seront | |
| Plus jeté s | |
| J efface | |
| De ma bouche lé bauche | |
| Du sourire dont il ne cherchait | |
| Pas l esquisse | |
| Je fronce | |
| Un b illon sur mes lè vres | |
| D où ne sé lè ve plus que l air | |
| De notre ennui | |
| Son regard, je lé vite | |
| Je m enfouis dans ses manches | |
| Où je mé gare, je lé vite | |
| Quand je hais nos dimanches | |
| Fous de rien... | |
| Je laisse | |
| Ma peau se dé parer | |
| Du souffle dont tes doigts savaient | |
| Bien m habiller | |
| Je blesse mes pas posé s à vide | |
| Il n y a plus dé clats de nous | |
| Pour s ab mer... | |
| Son regard, je lé vite | |
| Je m enfouis dans ses manches | |
| Où je mé gare, je lé vite | |
| Quand je hais nos dimanches | |
| Fous de rien... | |
| S il s en faut de rien | |
| Pour souffler sur un automne | |
| On se suffira bien | |
| Pour dé tisser le monotone... | |
| Ses regards, je lui vole | |
| Je m enfouis dans ses manches | |
| Où il me garde et m envole | |
| Audessus des dimanches | |
| Fous de bien... | |
| A perte de vie... |