Qué musa maravillosahabrá bajado a besartey qué delicia tortuosahabrá sentido al dejarte.
Tú te diste a musicarlacon violines de ambrosíay a la hora de guardarlaviste tus manos vacías.
Pobre insensato pintor,paleta en mano, tinta de amanecer,rompiendo sombras, inventando el colorque sólo tú podías, sólo tú creías ver.
Así voló tu memoriaaún más allá que tus años.
Siempre es noticia una historiade besos y desengaños.
Pobre insensato pintor,paleta en mano, tinta de amanecer,rompiendo sombras, inventando el colorque sólo tú podías, sólo tú creías ver.
Desde que hallaste la musaque te llevó a la locura,canta tu línea inconclusala misma recta sin cura.