Vergänglichkeit, man wird ihrer gewahr, meist zu spät 
Wandle Stunde um 
Stunde im 
Taumel namens 
Leben Eingewebt zwischen 
Gegenwart und 
Zukunft Marsch 
Nicht Erinnerung 
Worte Nicht 
Gedanken Wisse nur den 
Teller genannt 
Morgendämmerung 
Wie den Rand erkannt als 
Sonnenuntergang. 
Grenzenlos allein die 
Grenzen, Los akzeptiert, ersehnt umschlungen. 
Bestatten-
Gestatten 
Vernehmbar ist es, weit geflossen, 
Vergänglichkeit hat mannig 
Sprossen. 
Wo diese sind denkt der 
Mensch an 
Ziel, er will alles und davon viel. 
In jungen 
Jahren lässt er 
Sprosse um 
Sprosse hinter sich noch ist ihm die 
Zeit nicht hinderlich. 
Doch die Zeit ist ewig- rhythmisch-rein der 
Mensch hingegen weichend klein. 
Die Jugend schwindet, die 
Sprossen bleiben und die 
Zeit beschließt den 
Reigen. Keine 
Sprosse wird mehr erklommen die 
Zeit hat dem 
Mensch die 
Kraft genommen. 
Laufend lässt sie 
Erinnerungen verblassen 
In die Obhut des 
Todes bist 
Du nun entlassen.