Mrs. Danvers:
Orchideen sind ganz besondere Blumen.
Manchmal sehen sie aus, als waeren sie tot.
Aber irgendwann, ganz unerwartet,
bluehen sie wieder weiss und dunkelrot.
Sie starb, sagt man und glaubt daran.
Doch ich weiss es besser.
Sie ergibt sich nicht.
Man besiegt sie nicht.
Sie ist stark,
der Macht des Todes unterliegt sie nicht.
Nein, man sieht sie nicht!
Doch ich spuer, sie ist hier und lebt noch.
Sie hoert uns.Sie sieht uns.
Sie ergibt sich nicht.
Orchideeen waren ihre Lieblingsblumen,
raetselhaft wie sie und fremdartig schoen.
Und auch die Verbluehten und Verdorrten
liess sie immer hier am Fenster stehn.
Sie starb, sagt man und laege im Grab.
Doch ich weiss es besser.
Sie ergibt sich nicht.
Man besiegt sie nicht.
Sie ist stark,
der Macht des Todes unterliegt sie nicht.
Nein, man sieht sie nicht!
Doch ich spuer, sie ist hier und lebt noch.
Sie hoert uns. Sie sieht uns.
Sie klagt und spricht mit mir.
Kein Mann dieser Welt war ihr je genug.
Sie war stolz und frei,
sie war selbstbewusst und klug.
Kein Mann konnte fuer sie je wichtig sein.
Diese Art von Liebe gab ihr nichts.
Sie ergibt sich nicht.
Man besiegt sie nicht.
Sie ist stark,
der Macht des Todes unterliegt sie nicht.
Nein, man sieht sie nicht!
Doch ich spuer, sie ist hier und lebt noch.
Sie hoert uns. Sie sieht uns.
Sie ergibt sich nicht.
Man besiegt sie nicht.
Sie ergibt sich nicht.
Sie ergibt sich nicht.