Elle, rappelle-toi comme elle est belle
 Et touche-la : elle sent le sel.
 C'est un don miraculeux.
 Elle, c'est la naissance de la gabelle,
 C'est l'oubliée des infidèles
 A la terre des futurs vieux.
Rien que de l'eau, de l'eau de pluie,
 De l'eau de là-haut
 Et le soleil blanc sur ta peau
 Et la musique tombée du ciel
 Sur les toits rouillés de Rio.
Toi, tu te caches dans les ruelles
 Et comme un païen qui appelle
 Les Dieux pour qu'elle t'inonde.
 Elle, oh tu sais elle a le temps :
 Elle est là depuis mille ans,
 Elle te suit comme une ombre.
Rien que de l'eau, de l'eau de pluie,
 De l'eau de là-haut
 Et le soleil blanc sur ta peau
 Et la musique tombée du ciel
 Sur les toits rouillés de Rio.
Elle, en attendant l'orage,
 Elle te pardonnera ton âge
 Et l'argent de tes cheveux.
 Elle, tu ne peux pas te passer d'elle,
 Tu ne vivras jamais sans elle.
 Tu n'auras que de l'eau de tes yeux.
Rien que de l'eau, de l'eau de pluie,
 De l'eau de là-haut
 Et le soleil blanc sur ta peau
 Et la musique tombée du ciel
 Sur les toits rouillés de Rio.